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Thomas Munier

un jeu par mois, tranquille

Inscription : 05 Feb 2008

Re : [Systèmes Millevaux] Comptes-rendus de partie

RÉÉCRIRE LE RÉEL

Dans la forêt post-apocalyptique, quand on est chamane nécromancien, traquer les tueurs en série n’a rien de simple ! Un récit par Damien Lagauzère.

(temps de lecture  : 24 mn)

Le jeu : Psychomeurtre, les meilleurs des profilers contre les pires des serial killers

Joué en solo le 10/03/2019

Jason Spaceman, cc-by

Et voila donc mon petit Psychomeurtre à la sauce Millevaux et Don't Rest your Head.
J'avoue, j'ai eu du bol aux D, ça aurait pu beaucoup plus mal se mettre. sur le plan technique, j'ai géré les jets d'investigation avec le talent de fatigue de don't rest (avec le risque de sombrer et de virer dans un cauchemar de Coelacanthes, mais ça n'a pas eu lieu) . et pour les cochages relevant du role play, je me suis créé un talent de folie consistant à "écrire" le réel. donc, si ce pouvoir fonctionne, il me donne la possibilité de valider mes hypothèses ^^ mais bon, avec Don't rest, il y a toujours le risque que ça tourne très mal. Mais j'ai vraiment eu du bol. Globalement j'ai eu pas mal de réussites et le Tourment n'a pas dominé tant que ça ou, en tout cas, pas quand ça m'aurait vraiment été défavorable ^^

À lire en écoutant :

Basement Apes Vol.1, par Sunwatchers, la circularité psyché-jazz, la transe chamanique, le non-lieu cosmique

L’Histoire:

    On m'appelle le mHaze. Comme tous les shamans du Clan des Arbres, je dissimule mon visage derrière une cagoule de cuir surmontée de bois de cerf.
    Mon nom n'est pas comme ceux des autres membres du Clan car je suis une « pièce rapportée ». C'est mon père adoptif NoAber, qui me l'a donné. Et NoAnde, le shaman qui m'enseigne, m'a dit qu'un jour je connaîtrai l'origine de ce nom. J'espère que NoAber vivra assez longtemps pour me révéler ce secret. Il va de plus en plus mal. Et j'ai de moins en moins de temps à lui consacrer.
    J'ai aussi de moins en moins de temps à consacrer à l'art des shamans. Aujourd'hui, toute mon attention est concentrée sur la recherche de la chose qui a tué ma compagne, Edes !
    NoAnde m'a donné son accord pour que ma route s'éloigne un temps de celle du Clan. Il sait qu'il ne s'agit pas d'un simple vengeance. Ce qui a tué Edes a déjà tué auparavant et tuera encore. Il faut que quelqu'un l'arrête. Et le temps m'est compté car, si comme je le pense, ce Horla est soumis à un cycle, je dois le trouver avant qu'il ne quitte notre monde. Mais de combien de temps dispose-je en réalité ? Je n'en sais rien.

    Nous sommes le 19 Vrillette,

« J'veux bien couper les arbres et mettre la charrue !
Mais avant le vendredi saint, la terre saigne, et après elle bouffe plantes et hommes. »

    Cela fait maintenant deux jours que j'ai quitté le Clan des Arbres. J'erre dans les bois, me fiant à ce que je crois, à ce que j'espère, être sa trace. Et je trouve une nouvelle victime. C'est un homme cette fois. Il a la peau rouge et une veste de bûcheron. Je sens encore sa transpiration. Il est mort il y a peu. Le monstre est-il encore dans les parages ?
    Le pauvre homme a été roué de coups. Il est couvert d'hématomes. Ses yeux et ses lèvres sont gonflées. Son nez écrasé saigne. Ses lèvres aussi. Je le palpe et constate que ses côtes sont cassées, enfoncées. Les os de ses bras et de ses jambes ont également été brisés à mains nues. Comme Edes...
    Je remarque également un impact au niveau du crâne. Il a été touché à la tête. Par un caillou peut-être ? Il faudrait que je le trouve. Je regarde autour de moi. La forêt offre bien des endroits où se cacher, où tendre un piège. Est-il possible que ce monstre ait attendu ici qu'une innocente victime passe par hasard ? Si mon hypothèse est juste et qu'il est soumis à un cycle, il va vouloir en finir avec sa tâche avant d'être contraint à rejoindre un autre monde. Aussi, il est probable qu'il connaisse cet endroit. Il sait qu'il y a du passage. D'une certaine façon, il est chez lui. Et il est fort probable qu'il ne soit pas loin ou qu'il compte revenir. Si c'est le cas, malgré l'éventuelle urgence due à l'achèvement de son cycle, il doit rester confiant.

    À ce stade de mon enquête, je pense qu'il n'a peut-être pas forme humaine. Sinon, il ne prendrait pas la peine de se cacher ou d'attaquer à distance. Il pourrait approcher ses victimes et tenter de se faire passer pour un ami.
    Cette nouvelle victime a été tuée non loin du territoire du Clan des Arbres. Peut-être que ce Horla est lié d'une façon ou d'une autre à cet endroit. En tous cas, je pense qu'il le connaît bien.
    Ce rituel qu'il veut ou doit accomplir avant de quitter Millevaux suppose la mort de plusieurs personnes. Combien ? Il a certainement déjà tué avant. Et il est probable que la fréquence de ses crimes s'accélère s'il est loin du compte. Peut-être, d'ailleurs, que l'accomplissement de ce rituel lui permettrait de rester ici ?

    Je fouille les environs, à la recherche du caillou qui a servi à assommer le bûcheron. Ce faisant, je trouve aussi des empreintes de pas. Et elle confirme mon hypothèse. Ce Horla n'a pas figure humaine. Ces traces sont de taille humaine mais elles présentent d'étranges déformations, comme si les orteils s'étaient assemblés pour former des sabots de chair. Ne trouvant pas ce maudit caillou, je me concentre sur ses empreintes. Je ferme les yeux et demande, humblement, leur aide aux esprits de la Forêt. Je sens qu'ils me sourient. Cette chose n'est pas humaine mais se déplace comme un humain, sur ses deux pattes arrières.

    Je remercie les esprits pour leur aide. J'ai encore beaucoup de questions à leur poser mais je sais, par expérience, qu'il ne faut pas abuser de leur bonté. Je me rappelle les leçons de NoAnde à ce sujet. Les esprits ne sont pas là pour nous servir. C'est nous qui les servons. Et s'ils acceptent de répondre à nos requêtes, c'est uniquement parce que cela sert leurs intérêts. Ce que nous croyons être nos motivations, nos buts, sont en réalité les leurs...

    Je ne sors pas d'un rêve. Je voudrais sortir d'un rêve, un de ceux où les Esprits seraient venus me visiter et me dispenser leurs bons conseils. Mais, depuis la mort d'Edes, je ne dors plus. Est-ce la vengeance qui me tient éveillé ? La douleur ?
    J'ai attendu longtemps, assis à côté du cadavre de ce bûcheron. Mais rien n'est venu. Ni le sommeil, ni l'illumination, ni le meurtrier... Rien, ni personne. Alors, après plusieurs heures passées à réfléchir, j'ai décidé de me lever.
    Mais ces heures n'ont pas été vaines. J'ai beaucoup réfléchi. Peut-être que je me trompe en pensant que c'est un Horla qui a tué Edes. Peut-être n'est-ce qu'un homme, un vilain estropié ? Ou un sorcier pensant servir une déité Horla ? En tous cas, peut-être que le tueur, quelle que soit sa nature, est malgré tout soumis à un cycle. Il y aura donc d'autres victimes. Mais cela veut aussi dire qu'il y en a eu d'autres avant ! Si je les trouve, j'aurais peut-être de nouveaux indices.
    Je m'approche d'un arbre, un Noyer. Je pose mes mains à plat contre le tronc. Je me rapproche encore. Je colle ma joue contre lui. Je ferme les yeux et cherche à entendre le battement de son cÅ“ur. A-t-il quelque chose à me dire concernant les autres victimes ?

    Un flash !

    « Change de lieu ! Une chasse aux sorcières ! »

    Qu'est-ce que ça veut dire ? Je traquerais donc une sorcière ? Et elle serait ailleurs ?

    Bien, mais... Je veux en savoir plus sur les autres victimes. Alors ?
    Alors, oui ! Il y en a eu d'autres ? Je vois tout ces petits points luisant faiblement dans les ténèbres. Autant d'âmes perdues. Elles se répartissent dans l'espace et le temps, entre les mondes des vivants et des morts et des Esprits et du Rêve. Pour l'heure, il n'y aurait eu qu'un seul cycle. Celui-ci serait donc le premier mais il aurait commencé il y a longtemps. La fin n'est pas proche mais le rythme pourrait pourtant s’accélérer.
    Mais pourquoi ? Que veut cette sorcière ? Puisqu'il semble bien qu'il s'agisse d'une sorcière. L'Esprit du Noyer, peut-il m'aider ? Je regarde dans ma besace et en tire trois noix.

    Et je suis soudain en nage ! Je ne sais pas ce qui m'arrive. Je m'accroche à cet arbre avec la terrible, l'horrible peur de tomber, de chuter de son sommet et de mourir écrasé au sol. Je ferme les yeux le plus fort que je peux. Je sens le frottement de l'air contre mon visage. Cette sensation de chute, de vertige est insoutenable. Je tombe à genoux ! J'ouvre les yeux et constate que je suis bel et bien tombé, oui, mais seulement du haut de ma personne. Quel avertissement les Arbres ont-ils voulu m'adresser ? Je m'examine. Malgré tout, j'ai réellement peur de m'être blessé. Mais je n'ai finalement qu'une vilaine bosse. Je la touche. Je la presse. J'ai l'impression qu'il y a quelque chose dedans. Mais ce n'est qu'une impression, une sensation sans fondement car je suis si fatigué.
    Je ferme les yeux et je vois un astre se dessiner dans la nuit. Et j'ai le terrible pressentiment d'un effondrement à venir.

    Je regarde autour de moi. J'ai l'impression qu'on m'observe. Pourtant, je suis seul. Et je pense à mon père adoptif, NoAber. Il m'a recueilli quand j'étais enfant. Il m'a donné à manger, à boire. Il  m'a soigné et m'a donné mon nom. Je n'ai pas le même nom que les autres hommes du Clan des Arbres. NoAber voulait que je sache que je venais d'ailleurs. Mais il ne voulait pas que j'en souffre. Il voulait au contraire que j'en sois fier et que je fasse de mes origines une force, un don précieux pour le Clan. C'est aussi pour ça que j'ai choisi de devenir shaman. Je lui dois beaucoup. Je lui dois tout. Et ne devrais-je pas être à ses côtés aujourd'hui alors qu'à son tour il a besoin de moi ?

    Inutile de rester ici. Les Arbres ont été clair quant à la nécessité de quitter cet endroit. Mais pour aller où ? Je sais qu'il y a eu d'autres victimes par le passé. Et il y en aura d'autres ! Je sais aussi qu'il est possible que ces meurtres ne soit pas le fait d'un Horla mais d'une sorcière aux pieds difformes. Mais peut-être change-t-elle d'apparence au moment de passer à l'acte ?
    Je ne sais pas pourquoi elle agit ainsi. Elle obéit à un cycle, un cycle long. Mais son rythme n'est pas nécessairement régulier et tout pourrait s'accélérer, d'autant plus que j'ai eu cette vision de chute et d'effondrement. Et cet astre dans la nuit, quel est son rôle ?
    Tue-t-elle pour obéir à une puissance supérieure ? Pour s'attirer ses faveurs ? Est-elle seulement folle ? Comment le savoir ? Elle a tué Edes et cet homme en les rouant de coups mais... et si il y avait autre chose ? Je dois examiner les corps. Je soulève le corps du bûcheron et décide de rentrer. Là, je tenterai d'en savoir plus.

    C'est avec joie que je retrouve le Clan des Arbres, même si je ne suis pas parti si longtemps que ça. Je m’enquiers de l'état de santé de NoAber et constate que rien n'a changé. Je fais semblant d'être optimiste.
    Je dépose ensuite le corps du bûcheron et explique mon plan à NoAnde. Cela me fait plaisir et me rassure que celui qui m'a tout appris de l'art des shamans du Clan des Arbres approuve ma quête et valide mes hypothèses. Ne voulant pas abuser de sa générosité, je n'ose pas lui demander de m'assister dans ce rituel de nécromancie. Mais je lui demande tout de même de bien vouloir veiller sur NoAber.
    Je prépare les corps, celui d'Edes et celui du bûcheron. Je les lave. Je les habille avec des vêtements propres. Je peins sur leurs visage, leurs mains et leurs pieds les symboles qui me permettront, par le truchement des Esprits, de lire en eux, de les faire parler. Je dois savoir précisément ce qu'on leur a fait. Une fois les corps préparés, je dessine le pentacle qui va les accueillir et dispose, aux points symboliques, des coupelles remplies d'encens, de pétales de fleurs, de bougies. Je n'ai pas dormi depuis des jours. J'espère que ma concentration ne va pas s'en ressentir. J'ai tellement besoin de savoir.
    Je me concentre. Je gobe une poignée de noix. J'entonne le chant rituel en dansant autour du pentacle. Une fracture ! Dans la réalité ! La transe s'empare de moi. Je perds le contrôle. Les dessins, le pentacle, les corps ! Tout change de forme. L'espace autour de moi se redessine. Je suis entouré de symboles étranges que je ne comprends pas. Il y a pourtant un sens à cela. Quel est-il ? Je regarde le corps d'Edes. Il est tordu dans tous les sens. Lui aussi dessine de nouveaux symboles. Il semble vouloir me dire quelque chose. Edes veut me dire quelque chose. Mais quoi ? La bosse, celle que je me suis faite en me cognant dans la forêt, se met à pulser. Ce qu'il y a dedans, car il y a vraiment quelque chose dedans, veut sortir ! La transe s'est emparée de moi. Je suis en transe ! Je suis l'incarnation de la transe. La transe incarnée ! Et pourtant, il y a ce voile entre moi et la vérité, entre moi et ce que les corps tentent de me dire. Je dois déchirer ce voile et lire la réalité !
    Et d'un coup de tête, les bois fixés à ma cagoule écorchent, tailladent et balafrent le réel. Et derrière, je vois, non pas cette sorcière meurtrière, mais ses buts, ses objectifs. C'est une page blanche. Je prends un bout de charbon et j'écris.

    Cette sorcière veut s'attirer les faveurs d'une déité Horla. Elle accompli ces meurtres à des dates précises, selon un calendrier connu d'elle seule. Mais il y a une certaine logique derrière tout cela. Il y aura d'autres morts car la déité Horla est exigeante.

    Je lâche le bout de charbon. Je recule. Je regarde cette page de réel. Elle n'est plus blanche. Je lis là ce qui anime cette sorcière. C'est ça, elle tue pour s'attirer les faveurs d'une déité Horla.
    Et je m'écroule au sol, agité de spasmes. Je sens quelque chose cogner à l'intérieur de cette bosse. Puis, ces mouvements se calment et s'arrêtent. Je me relève et me rue vers un miroir. Cette bosse a changé de forme. Elle ressemble maintenant à... un serpent qui se mord la queue ?

    J'ai besoin de repos. Je suis épuisé. Pourtant, impossible de dormir. Rêver me ferait du bien. Les Esprits pourraient venir me parler, me réconforter, purifier mon âme. Et pourtant, je ne dors pas.  Est-ce que cela veut dire que le repos de l'âme m'est interdit désormais ? À moins que je ne trouve le repos qu'avec la mort de cette sorcière ? J'ai pourtant besoin de me changer les idées. Mais j'ai toujours besoin d'apprendre. Alors, je rejoins NoAnde. Je lui raconte cette étrange expérience. Il me sourit et me dit qu'il n'a pas de réponse. Et s'il y en a vraiment une, elle appartient aux Esprits de la Forêt, aux Esprits des Arbres. Alors, il me raconte l'histoire de l'Esprit du Noyer et comment les Noix permettent de voyager entre les mondes. Il me raconte aussi la lutte contre les CÅ“lacanthes. J'aime écouter ses histoires. Elles sont toujours riches d'enseignements. NoAnde me jure qu'il n'a pas de réponse à mes questions concernant cette sorcière, mais ce n'est certainement pas par hasard qu'il me parle du Noyer et des CÅ“lacanthes.

    Je passe ma main sous ma cagoule. La bosse est toujours là, avec sa forme étrange. Dois-je y voir un message des Esprits ? Un serpent qui se mord la queue... Dois-je voir là qu'il s'agit bien d'un cycle, de quelque chose qui va se répéter ? Ou alors... est-ce que cela voudrait dire que je me dévore moi-même en me lançant dans cette quête, cette enquête ?
    Ou... est-ce là une mise en garde ? Le cycle arriverait à son terme ? Dans ce cas, je ne dois pas perdre de temps. Mais dans quelle direction aller maintenant ?
    Je pense que cette sorcière connaît bien les lieux. Dans ce cas, peut-être qu'elle fait partie de la communauté dont est issu le bûcheron dont j'ai trouvé le cadavre. Peut-être aussi qu'elle fait partie du Clan des Arbres. Mais, dans ce cas, je pense que je l'aurais remarqué. À moins que... qu'elle ne se cache particulièrement bien. Peut-être aussi qu'elle vit cachée dans la forêt.
    Et si je parvenais à entrer en communication avec elle par le biais du monde des Esprits ? Et si, l'espace d'un instant, je pouvais voir par ses yeux, entendre par ses oreilles ? Cela me donnerait une idée de là où elle se trouve.
    Après m'être assuré que mon père allait aussi bien que possible et donné des instructions pour qu'on prenne soin de sa santé, je retourne dans la forêt. Là, je trouve un Noyer. Je presse mes paumes et mon front contre son tronc. Je lui demande de m'aider. Je l'implore. J'ai conscience qu'il ne me doit rien, que c'est moi qui lui doit tout. Mais je dois savoir. Je dois trouver cette sorcière. Il ne s'agit pas seulement de venger la mort d'Edes. Il s'agit et surtout d'empêcher de nouveaux meurtres et d'empêcher la réalisation de ce rituel morbide. Ô Noyer, aide-moi !
    Et l'arbre m'aide. Je souris. J'y vois là sa volonté d'arrêter cette sorcière. Il sait que ces projets sont néfastes aux hommes comme aux Esprits. Et je vois...
    Un aigle ! Il tourne en rond dans le ciel. Elle a donc les yeux levés vers le ciel. Est-elle haruspice ? Interprète-t-elle les virevoltes de l'oiseau ? Je vois maintenant une porte. Elle regagne ce qui doit être sa chaumière. Oui ! Elle vit seule dans la forêt. À l'intérieur, elle regarde un cristal. Il est énorme et taillé de façon irrégulière. Elle le touche, le caresse. Elle lui parle. Elle parle de... ma bosse. Sait-elle que je suis sur sa trace ? Elle parle à celui ou ce qu'elle appelle « le Dragon ». Et ce cristal, chacune de ses faces est une fenêtre vers un ailleurs. Lequel regarde-t-elle ?
    Dans le cristal, un endroit étrange. Deux personnes sont reliées à une sorte de pompes qui leur injecte un produit semblant les plonger dans l'hébétude la plus totale. Quel lien avec le dragon ?
    Dans une autre facette, c'est une automobile, mais pas une carcasse comme on en trouve dans la forêt, une vraie, qui roule et qui... fond littéralement comme neige au soleil.
    Je préfère me retirer avant qu'elle ne se rende compte que je l'observe.

    Elle vit donc là, seule, dans cette chaumière quelque part dans la forêt. Elle est finalement assez proche de nous. Elle sert celui qu'elle appelle « le Dragon ». Quelle sorte de monstre, de Horla ou de déité Horla cela peut-il bien être ? Et ce cristal ?
    Mais surtout, où est cette chaumière ? Je dois la trouver ! Et soudain, je me demande si elle n'aurait pas des complices. Peut-être au sein du Clan des Arbres d'ailleurs ? Cette pensée me fait mal mais, malgré tout, je ne dois pas l'évacuer. Alors, je rentre...

    Nous somme maintenant le 23 Vrillette et je n'ai toujours pas dormi...

    « J'dirais pas qu'c'est mal de coucher avec sa mère.
Mais ce que ça retourne au niveau de la mémoire et de l'égrégore...
Tu veux pas savoir. »

    C'est par ces mots que m'accueille NoAnde. Et il n'a rien d'autre à me dire... Comme souvent, c'est à moi de trouver le sens de tout cela.
    La transgression. NoAnde me parle de transgression. Et il me dit que ce n'est pas mal mais qu'il faut en assumer les conséquences. Dois-je me livrer à une grande et grave transgression pour parvenir au terme de mon enquête ? Quelles en seront les conséquences ? Et, finalement, est-ce que je veux vraiment savoir qui a tué Edes ? Et pourquoi ? NoAnde veut-il me dire par-là que je dois aujourd'hui faire le choix entre poursuivre ma quête mais en assumer les conséquences ou bien faire mon deuil et reprendre ma place au sein du Clan des Arbres, en acceptant que le coupable de la mort d'Edes ne soit jamais puni ?
    Mais ce n'est pas qu'une histoire de vengeance. Cette sorcière tuera encore, au nom de ce Dragon. Je dois l'arrêter. Car, quelles seront les conséquences si je ne fais rien ? Les conséquences pour notre Clan seront peut-être bien pires que ce que j'aurais à supporter comme prix pour avoir tenté de l'arrêter ? L'heure est plus grave qu'il n'y paraît. Et elle est plus grave car, assurément, cette sorcière n'agit pas seule. J'en ai l'intime conviction, si elle ne le dirige pas, elle est au cÅ“ur d'une cabale qui tue au nom de ce Dragon. Alors, oui, j'irai jusqu'au bout quel qu'en soit le prix. Mais, pour ça, je vais avoir besoin de trouver ses complices. Et si je ne trouve pas d'indice, je tordrai la réalité pour qu'elle me les donne...

    Je m'installe au chevet de mon père. Lui, il dort paisiblement. Je sors une poignée de noix de ma besace.

    Et un voile, LE voile, se déchire. Là, sous mes yeux. Et je vois. Et ce que je vois m'emplit de terreur. Une terreur telle que je m'enfuis en hurlant. J'erre dans les bois en criant car je comprends que la réalité n'est pas... ce qu'on croit. Rien n'est vrai ! Tout est permis ! La réalité est une construction qui ne s'impose à nos sens que par ce que nous l'acceptons. Nous pensons, nous pauvres humains, que nous ne pouvons que nous plier à la réalité. Mais c'est faux ! C'est une illusion. C'est ce que la réalité veut nous faire croire. Mais en réalité, la réalité a peur de nous. Elle a peur de l'homme car l'homme peut la contraindre. Il y a des moyens. L'homme a eu les moyens. Il les a toujours eu. Mais il les a oubliés. La réalité a toujours Å“uvré à ce que l'homme oublie comment la soumettre, la réécrire.
    Et soudain, je m'arrête de courir car je suis face à un trou noir. Il ne s'agit d'un véritable trou dans le sol. C'est un trou dans le réel. Dans ma conception du réel. Et là, je suis face à l'insondable tâche consistant à le remplir. Je dois créer ce réel pour qu'il ne demeure pas un trou noir qui va aspirer tout le reste de la création. Ce que je créerai pour combler ce trou deviendra la réalité et je devrai l'assumer, je devrai assumer le contenu de la réalité. Je dois prendre et assumer cette responsabilité de créer le réel car, j'ai besoin de connaître les complices de cette sorcière si je veux l'arrêter. Alors, je vais les fabriquer et je vais les traquer. Et quand je les aurais trouvé, ils me mèneront à elle et j'en finirai avec le Dragon !

    Je ne suis pas animé par la vengeance mais ceux que je cherche le sont. NonUnd, un chasseur à l'arc au sein du Clan des Arbres, était jaloux. Il convoitait Edes et nous ne le savions pas. C'est pour ça qu'il l'a désignée comme victime. Je le connaissais comme un homme prétentieux et inconséquent. Je ne pensais pas qu'il pourrait commercer avec le Mal. Et pourtant ! Et EzBaina,ce jeune qu'on aime à appeler « l'Ermite » en raison de son goût pour la solitude. Il est son complice, lui aussi. Je vois, je sais, car je l'ai écrit. Il a dérobé un objet. Il a erré seul dans les bois et il a volé cette corne. Cette corne de Dragon. C'est lui qui a introduit le culte Dragon parmi nous. C'est lui qui  le premier a rencontré la sorcière.
    Le trou dans la réalité se referme. Je sais maintenant ce que je dois faire. Je reprends mes esprits et retourne au chevet de mon père.

    NoAnde sait-il ? Sait-il pour la réalité ?

    Quelque part dans la forêt, un jeune homme pousse un porte. Dans la chaumière, une vieille femme est penchée au dessus d'un cristal.
    « C'est toi, EzBaina. »
    Ce n'est pas une question.
    « Oui, Grand-Mère. ».
    Il lui tend quelque chose, une longue corne torsadée. La vieille femme ne se retourne pas.
    « Garde-la. Tu l'as prise. Elle est à toi maintenant. »

    De retour au sein du Clan des Arbres, mon regard sur les miens a changé. Je sais déjà, car je l'ai écrit, que NonUnd et EzBaina sont des traîtres et conspirent avec la sorcière qui a tué Edes. Mais ils ne sont sûrement pas les seuls. Qui sont leurs complices ? À qui puis-je me fier pour les retrouver ? NoAnde, évidemment.

    Contre toute attente, NoAnde répond négativement à mes questions. Non seulement il ne les a pas vus mais je sens une certaine froideur dans ses propos. Il ne me dit pas de laisser tomber cette piste mais je comprends bien qu'il ne m'aidera pas à les trouver. Peut-être qu'il sait comment j'ai eu ces informations ? Peut-être qu'il sait que je les ai créées, que c'est moi qui a crée la culpabilité de NonUnd et EzBaina. Ils seraient restés innocents si je n'avais pas comblé moi-même ce trou noir dans le réel. Mais maintenant, c'est comme ça. Telle est la réalité. Même si c'est moi qui en ait décidé ainsi, ils sont tous les deux réellement coupables.
    Je ne suis pas un meneur d'homme. Pourtant, j'ai besoin de l'aide des membres du Clan pour trouver NonUnd et, surtout, EzBaina. Je n'ai que rarement pris la parole devant les autres, et jamais pour leur demander quelque chose ou leur donner des ordres. Mais aujourd'hui, c'est différent. Je ne rentre pas dans les détails mais leur rappelle la mort d'Edes et du bûcheron. Et je leur dis que je dois parler à ces deux-là. Je les veux, vite ! Et on me les emmène, vite !
    Je les fais conduire dans un endroit un peu à l'écart, pieds et poings liés. Ils me connaissent. Ils savent que je suis lié aux Esprits de la Forêts. Je ne sens pas de la peur dans leur regard mais, malgré tout, une certaine appréhension. Ils savent pourquoi ils sont là. Alors, je ne prends pas de chemins détournés, ni de gants. Je leur explique savoir qui a tué Edes. Je veux retrouver cette sorcière. Je veux l'arrêter. Et s'ils m'aident, alors, j'effacerai leurs noms de la liste de ses complices. Je suis shaman du Clan des Arbres. Ils savent que mes paroles ne sont pas des mots en l'air. Ils me croient quand je leur dit avoir ce pouvoir, mais ils ne savent pas à quel point je possède effectivement ce pouvoir.
    Pour achever de les convaincre de me révéler la vérité, je leur explique que si les mots ne sortent pas de leur bouche, j'irai les chercher au fond de leurs entrailles. J'ai été initié à la nécromancie. Je sais faire parler les morts autant sinon plus que les vivants. Maintenant, c'est à eux de choisir.
    Et ils parlent !
    EzBaina s'est effectivement retrouvé le gardien de la Corne du Dragon. Lui et sa grand-mère se sont alors mis en tête de l'invoquer, lui, le véritable Dieu de la Forêt. En échange, ils auraient eu un nouveau statut au sein du Clan. Elle n'aurait plus été considérée comme une sorcière mais comme une shamane. Et lui, il serait devenu une sorte de héros, le champion du Dragon. Alors oui, il a répandu la parole du Dragon au sein du Clan et oui, sa grand-mère a usé de ses pouvoir pour lui offrir des victimes, pour l'attirer ici, l'inciter à revenir.
    EzBaina finit par me donner une des informations dont j'ai besoin. Effectivement, cette série de meurtres touche à sa fin. Il y aura bientôt eu assez de victimes pour que le Dragon revienne. Mais cette ultime victime doit être spéciale. Il doit avoir les yeux verts et avoir été échangé à la naissance.
    Je repense à l'historiette de NoAnde. Est-ce cela le prix à payer pour avoir transgressé les règles de la réalité ? Ces deux-là ne peuvent pas le savoir mais, sous ma cagoule, j'ai les yeux verts. Et, même si ce n'est pas un secret, tout le monde ne sait pas que je ne suis pas né au sein du Clan. Il y a toujours ce mystère autour de ma naissance que seul mon père connaît.
    Inconsciemment, je fais un pas en arrière. Sentent-ils ma tension ? S'ils savent ces choses me concernant, ils savent que je suis une victime toute désignée pour cet ultime sacrifice. J'ai le sentiment qu'ils ne le savent pas mais la vieille, dans son cristal, qu'a-t-elle vu ? Que sait-elle ? J'ai réécrit la réalité et voilà qu'elle se retourne contre moi. Je presse la bosse sous ma cagoule. Le serpent se mord la queue.
    Dois-je réécrire le réel pour tenter de sauver ma peau ou, au contraire, dois-je aller au devant de mon destin et accepter ce qui arrivera quoi qu'il arrive ?

    Je réfléchis et prends conscience que je ne savais pas que la grand-mère de EzBaina vivait à l'écart du Clan. Pourquoi ? Lui refuse de m'en dire plus. NoAnde acceptera-t-il ? Pas plus mais il me conseille malgré tout de m'en remettre à mes visions. Il est moins froid maintenant et me donne même une poignée de noix. Je retourne auprès de mon père et m'en vais rêver éveillé.
    Je me sens bien. Je suis serein. Je nage en pleine folie mais cette folie n'est pas la mienne. Celle que EzBaina appelle Grand-Mère était destinée elle aussi à devenir shaman. Mais elle s'est vouée aux aspects les plus sombres du monde des Esprits. NoAnde me l'a dit. Les Esprits ne nous servent pas. C'est nous qui les servons. Quand ils répondent à nos demandes, c'est parce que nos demandes sont en fait les leurs. Mais elle, elle ne voulait pas obéir. Elle voulait les soumettre. Elle aussi, voulait tordre la réalité. Mais elle y a laissé une partie de son âme. Elle s'est laissé envahir par les recoins les plus sombres du monde des Esprits. Elle s'est laissée posséder par les plus diaboliques d'entre eux. Elle a écrit leurs paroles, leurs pensées. Puis, elle a appris. De shaman, elle est devenue sorcière. Et elle a été bannie. Là, seule, plus rien ne l'a freiné dans sa course vers les ténèbres. Et elle a fini par trouver le Cristal et la Corne du Dragon. Et quand EzBaina, par jeu, par curiosité, lui a dérobé la Corne, alors est né ce projet fou de faire venir le Dragon, de lui offrir des vies pour le contraindre, le soumettre, obtenir de lui pouvoir et reconnaissance.

    Est-ce un tel destin qui m'attend si je persiste dans cette voie consistant à réécrire le réel ? Mais si je ne fais rien, quel destin m'attend ? Être la cible de cette vieille sorcière ? Dois-je m'y résoudre ? Dois-je prendre les devants ? Je pourrais le faire mais j'ai peur.

Il y a des éclairs cette nuit.
Par intermittence, on distingue la silhouette étrange d'un être recouvert d'une carapace sombre et  aux jambes tordues.
Cette chose ressemble à un être humain mais n'en a plus que vaguement la forme.
Son visage n'a plus rien d'un homme.
On dirait un arbre, un enchevêtrement de branches et de brindilles.
Un homme est lui aussi sous la pluie. Malgré l'orage, il fait le tour des pièges qu'il a posés.
Il ne sait pas qu'il va mourir.
Il reçoit un caillou un visage. Il se tourne mais ne voit personne.
La créature l'a déjà contourné et se jette sur lui.
Elle le roue de coups.
L'homme tente de se défendre mais ne peut rien contre la servante du Dragon.

    Je tâte la bosse sur mon front. Le serpent se mord la queue. Le Dragon se mord la queue ! Être la dernière victime, celle qui ouvrira les portes au Dragon, est-ce là mon destin, ma punition pour avoir transgressé ce tabou consistant à écrire la réalité pour faire de NonUnd et EzBaina les témoins dont j'avais besoin pour stopper la meurtrière d'Edes ? « Tu veux pas savoir... » dit l'historiette. Et pourtant...
    J'ai oublié la dernière fois que j'ai dormi. Cela fait des jours. Alors, peut-être qu'en réalité je suis en train de dormir et de rêver, rêver que je ne dors plus. J'ai choisi de transgresser le tabou et je dois l'assumer. Alors, je choisis d'aller au devant de mon destin, aussi funeste soit-il.
    Je n'ai pas osé demandé à NonUnd et EzBaina où se trouvait la chaumière de la sorcière. Je pourrais le faire maintenant. Ils me répondraient. Ils ont trop peur de ce que je pourrais leur faire. Pour autant, cette histoire est la mienne. Et si je choisis de ne pas subir les événements, je dois assumer aussi ce rôle consistant à écrire moi-même ma propre histoire. Alors, je gobe une poignée de noix.
    Et je vois la chaumière. Elle n'est pas si loin que ça de là où notre Clan s'est installé. Mais elle est bien cachée. Malgré tout, cette petite clairière n'est pas si facile d'accès pour celui qui ne sait pas où elle est. Mais je sais ! Et à mesure que je m'approche, je sens ce poids sur mes épaules. Le poids de mon destin. Et je me dis que rien n'est dû au hasard. Cette vieille sorcière savait pertinemment ce qu'elle faisait et ce depuis le début. Elle l'avait certainement vu dans son cristal. Elle devait avoir tout prévu. Et moi, je me jette dans la gueule du loup, la gueule du Dragon. Je devrais faire demi-tour mais je continue d'avancer. Je ne suis plus qu'une marionnette mue par le destin ou plutôt ce sortilège que la sorcière a dû me jeter. Car c'est ça, je suis ensorcelé, victime d'une magie noire mortelle je m'en vais présenter mon cou à la hache du bourreau, ma gorge à la mâchoire du Dragon. Mais j'avance...
    Je sens quelque chose fourmiller sous ma cagoule de shaman. Quand je passe la main sur mon visage, je sens... de la mousse. Comme celle qu'on trouve sur les arbres. Qu'est-ce que cela signifie ? Quand j'arrive devant la chaumière, la mousse recouvre le dos de mes mains. Je me mets à courir. J'ouvre la porte...

    La vieille est là, au milieu d'un pentacle dessiné au sol. Je reconnais certains symboles. C'est la Langue Putride ! Elle a la tête rejetée en arrière. Et elle brandit, bien haut au-dessus d'elle, une lame rituelle. Elle se tourne vers moi, affichant un horrible sourire édenté. Et je comprends. Je vois ses yeux verts. La dernière, l'ultime victime, celle qui ouvrira la porte au Dragon doit avoir les yeux verts et être née hors du Clan. Je ne sais rien de ses origines mais peut-être qu'elle aussi est née ailleurs. Alors, dans ce cas, ce n'est pas moi la dernière victime !
    Elle se met à rire. Lit-elle dans mes pensées ? L'espace d'un instant, j'ai envie de la laisser mettre fin à ses jours. Mais, si je la tue, cela ouvrira malgré tout la porte au Dragon. Je dois la tuer. Je peux la tuer. Mais pas à l'intérieur de ce pentacle. Aussi, je me jette sur elle !
    Et la folie s'empare de moi ! Bien avant que la lame n'atteigne son cou, je me saisis de la sorcière et la projette hors du pentacle. Elle lâche son arme qui glisse dans un coin. Et je me précipite sur elle. Je m'en saisis et me retourne vers la vieille qui tente de s'enfuir en rampant. Je lui saute dessus et plante la lame entre ses omoplates. J'ai l'impression de la tuer plusieurs fois. Son sang recouvre mes mains et en imprègne la mousse verdâtre qui y est apparue. Je me sens mal. Il se passe quelque chose dans mon corps. Mes os bougent à l'intérieur de mes membres mais ils ne suivent pas les ordres émanant de ma volonté. Péniblement, je gagne l'extérieur. Je fais quelques pas sous la lumière du soleil. Mes pas sont lourds, difficiles. Et je me fige. Je sens mon pied s'enfoncer dans le sol. Je sens mes orteils déchirer mes bottes et s'enfoncer dans la terre. Contre mon gré, je lève mes bras au ciel et les vois s'allonger. Mes doigts, de dix deviennent vingt puis cent ! La mousse se répand et devient feuillage...

    Je suis un Arbre…

Commentaires de Thomas :

A. J'écoutais une pièce de psyché-jazz trop chamanique en lisant ce CR et donc, je le propose comme playlist :

Basement Apes Vol.1, par Sunwatchers, la circularité psyché-jazz, la transe chamanique, le non-lieu cosmique

B. As-tu utilisé Bois-Saule ou juste les entrées de l'Almanach ?

C. Il y a un certain contraste a vouloir jouer un expert profiler de Psychomeurtre dans le monde post-apo de Millevaux, où on peut supposer que les enquêtes aboutissent principalement à des impasses, faute de moyens d'investigation corrects et proportionnés aux menaces. A ce titre, pour jouer une enquête dans Millevaux qui serait plutôt vouée à l'échec et à l'erreur judiciaire, j'utiliserais volontiers Le Témoignage.

D. De fait, les compétences d'investigation des personnages de Psychomeurtre me semblent ici relativement caduques. Qu'as-tu finalement utilisé du système ? La fiche de serial killer et l'enchaînement des scènes ?

E. "Je prépare les corps, celui d'Edes et celui du bûcheron. Je les lave. Je les habille avec des vêtements propres. Je peins sur leurs visage, leurs mains et leurs pieds les symboles qui me permettront, par le truchement des Esprits, de lire en eux, de les faire parler."
Très cool ce rituel ! Je sais pas si ça rentre dans le parfait manuel du profiler de Psychomeurtre, mais on s'en fiche :)

F. "La transgression. NoAnde me parle de transgression. Et il me dit que ce n'est pas mal mais qu'il faut en assumer les conséquences. Dois-je me livrer à une grande et grave transgression pour parvenir au terme de mon enquête ? Quelles en seront les conséquences ? Et, finalement, est-ce que je veux vraiment savoir qui a tué Edes ? Et pourquoi ? NoAnde veut-il me dire par-là que je dois aujourd'hui faire le choix entre poursuivre ma quête mais en assumer les conséquences ou bien faire mon deuil et reprendre ma place au sein du Clan des Arbres, en acceptant que le coupable de la mort d'Edes ne soit jamais puni ?"
ça fait très Inflorenza Minima ce genre de dilemme :)

G. "Mais, pour ça, je vais avoir besoin de trouver ses complices. Et si je ne trouve pas d'indice, je tordrai la réalité pour qu'elle me les donne..." :
ça ressemble aux transgressions du protocole dans Psychomeurtre : intéressant d'en donner là une version surnaturelle ! Et ça a des conséquences folles en jeu : NonUnd et Ezbaina sont coupables... parce que l'enquêteur en a décidé ainsi !

H. "Mais en réalité, la réalité a peur de nous. Elle a peur de l'homme car l'homme peut la contraindre. Il y a des moyens. L'homme a eu les moyens. Il les a toujours eu. Mais il les a oubliés. La réalité a toujours œuvré à ce que l'homme oublie comment la soumettre, la réécrire. "
ça, ça fait une super théorie au sujet de l'oubli et de l'égrégore !

I. Cela me fait aussi penser à une phrase de Romain Gary dans Europa : "La réalité n'a jamais été capable de nous fournir une preuve de son existence"

J. On dirait bien que le héros s'est fait avoir ! Finalement, la personne qu'il pensait coupable est la victime, et lui-même qui se pensait victime, s'avère coupable. En croyant se défendre et protéger le monde, c'est lui qui a invoqué le Dragon (est devenu le Dragon) en tuant la sorcière...

Réponse de Damien :

hey! merci pour la bande son, je m'en vais écouter ça derechef  alors… j'ai utilisé Bois-Saule ET l'Almanach  mais (de tête) j'ai dû utiliser une version light de Bois-Saule pour privilégier Don't Rest et Psychomeurtres. Et pour ce dernier, j'ai "adapté" les compétences et les transposer en "version shamanique". ensuite, j'ai géré ça avec les règles de Don't Rest et ce talent de Folie consistant à réécrire des pans de réalité. ça peut paraitre un pouvoir énorme mais dans ce jeu les contreparties sont énormes aussi ^^ et ça a surtout été l'occasion de voir les potentiels d'un tel pouvoir que je compte réutiliser. en fait, j'ai surtout utilisé la trame narrative de Psychomeurtre en mix avec Bois-Saule et les règles de Don't rest pour les compétences "adaptées" de Psychomeurtre à la sauce Millevaux. et pour le dilemme, c'est notamment la conséquence dde la règle du Tourment dans Don't Rest et le genre de questionnement imprévu au départ qui a émergé de la partie. j'aimerais bien refaire un truc comme ça un de ces jours  tordre la réalité comme ça peut aussi coïncider avec certains talents de Grey Cells et de la Crasse. ça pourrait être sympa de tout mélanger. et les considérations sur la réalité ont aussi émergé de la partie sans que cela ne soit prévu. mais c'est vrai que c'est intéressant et je pense que ces questions pourraient se reposer dans mon prochain de la Crasse, Mantra et Millevaux. et il va falloir que je lise Europa alors ^^ et pour finir… et bien le final de la partie est justement la conséquence du Tourment. à trop tordre la réalité… et bien c'est comme quand on joue avec un élastique, au bout d'un moment on se le reprend dans la gueule et c'est contre ça qu'a voulu le prévenir NoAnde mais bon… c'est la vie

mais bon, quand même, j'en profite pour redire que ce scenar a été vachement intéressant à jouer car j'ai pu tester Psychomeurtre en version "surnaturel", j'ai pu tester ce talent pour Don't Rest qui est quand même vachement intéressant et j'ai pu encore une fois voir un scenar partir dans des considérations complétement improbables et imprévues… et sans MJ ^^

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Auteur de Millevaux.
Outsider. Énergie créative. Univers artisanaux.
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Thomas Munier

un jeu par mois, tranquille

Inscription : 05 Feb 2008

Re : [Systèmes Millevaux] Comptes-rendus de partie

STURKEYVILLE II

Un épisode d’enquête occulte dans l’Amérique Lovecraftienne des années 1920 que Millevaux envahit insidieusement. Un récit par Damien Lagauzère.

(temps de lecture : 35 mn)

deuxième chapitre d’une enquête du jeu Grey Cells avec des bouts de Bois-Saule, de CÅ“lacanthes,  de The Name of God et de La Trilogie de la Crasse dedans.

Le jeu principal de cette séance : Grey Cells, un jeu de rôle d’enquête contre la montre par Bogdan Constantinescu

Joué le 07/04/2019

Cette partie fait suite à une première partie, Sturkeyville I, qui était moins axée sur Millevaux.

Jonathan Haeber, cc-by-nc, sur flickr

L’histoire:

    Lewis Patrick Hatecroft se remet lentement des derniers événements. Ceux-ci ont été éprouvants tant sur les plans physiques que psychiques. Il doit non seulement se remettre de deux agressions mais aussi apprendre à vivre avec, sur la conscience, la mort d'une poignée de cultistes ; conséquence d'un rituel au cours duquel il s'est lié à un Sombre Rejeton de Shub-Niggurath.
    Toutefois, un mystère demeure. Comment Archer et ses complices ont-ils su qu'il possédait un exemplaire des Unaussprechlichen Kulten ? C'est une sottise, il le sait. Pourtant, convaincu que tous les complices d'Archer ne sont pas morts, il ne peut s'empêcher de tenter de les pousser à se dévoiler. Ainsi, par l'entremise de Lane, il fait publier dans la Gazette de Sturkeyville une soi-disant nouvelle dans la rubrique fiction, espérant susciter quelques réactions.
    Quelques jours après l'annonce du décès d'Archer, on pouvait lire :

    « Parce que tout a commencé par ce qui n'aurait pu être qu'un banal vol... Votre serviteur, qui tient malgré tout à conserver l'anonymat malgré le méfait dont il fut victime, a eu le triste privilège de constater la disparition d'une pièce très particulière de sa collection. Cet ouvrage se transmet dans notre famille de génération en génération. Ce livre, véritable relique au contenu antique, mystérieux, occulte... dangereux. De prime abord, pour le simple amateur de l'art du détective, aucun indice, aucune trace d'effraction. Pourtant, votre serviteur a retrouvé une unique cartouche.
    Votre serviteur a alors immédiatement couru s'informer du modèle de l'arme utilisant ce type de munition. Il s'agissait donc d'un fusil ayant servi dans l'armée allemande durant la Grande Guerre. Ainsi, comment le ou les auteurs de ce méfait sont-ils entrés en possession d'une telle arme ? Sont-ils des vétérans ? Sont-ils des proches ou des mercenaires au service d'anciens soldats ?
    Il est de notoriété qu'un de ces vétérans, un marginal, vit à la sortie de notre finalement pas si paisible Sturkeyville. Dire que votre serviteur fut accueilli sans courtoisie est un euphémisme. Point de violence physique - ce n'est que plus tard que votre serviteur fut par deux fois vigoureusement agressé - , mais des mots bien étranges évoquant autant les traumatismes générés par la guerre que les contenus occultes de l'ouvrage dérobé : la mort et la quête de la vie éternelle !
    Filatures, interrogatoires courtois, passage à tabac et, fort heureusement, l'apparition d'un allié aussi inattendu que providentiel, me permirent de tisser un faisceau de preuves convergeant vers une personnalité de notre cité et, certainement derrière elle, tout un réseau d'acolytes en quête également de la vie éternelle... à n'importe quel prix. Et, gardien de cet ouvrage dangereusement occulte, votre serviteur se trouve particulièrement bien placé pour savoir que ce prix peut être extrêmement élevé. Mais comment les confondre ? Comment mettre un point final à leurs sinistres projets sans pour autant faire la lumière sur des réalités devant rester dans l'ombre ? Une solution s'imposait à moi : combattre le mal par le mal !
    Mais, le gardien des savoirs interdits peut-il ne pas être au fait des sombres connaissances dont il a la charge de préserver le monde ? Non, il ne le peut pas ! Mais lui, à l'inverse des membres de cette sinistre secte, il ne veut pas payer ce prix. Et il ne veut pas que l'humanité le paye non plus. Toutefois, votre serviteur s'est vu contraint de risquer sa santé psychique, sa vie même! afin de préserver l'humanité des manigances de ces vétérans en quête d'immortalité. Alors, je me suis rendu dans les bois et j'ai obtenu des sombres esprits qu'ils mettent un terme aux agissements de ces sorciers. Le résultat ? Vous l'avez lu dans la rubrique nécrologique de la Gazette... Et maintenant, sommes-nous sauvés pour autant ? J'aimerais en être certain. Je fuis le sommeil autant qu'il me fuit, hanté que je suis par le prix que ces esprits de la forêt vont exiger de moi. Car ils viendront... Et ce jour là, je l'espère, le remède ne se révélera pas pire que le mal que j'ai contribué à endiguer. »

    A se relire ainsi dans le journal, Lewis Patrick avait conscience tout autant de la maladresse de sa démarche et de ses faiblesses littéraires. Il ne savait ce qui le toucherait le plus entre une réaction des cultistes ou un mauvais accueil de la part des lecteurs. Pour autant, un fait divers sanglant éclipsait sa prose. On venait de retrouver un cadavre ensanglanté et mutilé dans la forêt. Celle-là même où il s'était livré à ce terrible rituel. Le Sombre Rejeton hantait-il toujours les lieux ? Lane peut-il lui en dire plus à ce sujet ?

    Lewis Patrick convie donc son ami reporter à Hatecroft Manor afin d'en savoir plus à ce sujet. Mais Lane n'est au courant de rien. Il n'est pas sur le coup et a en réalité d'autres chats à fouetter. En effet, il est convaincu que le directeur adjoint de la banque de Sturkeyville se livre à quelques malversations. Il est sur sa trace depuis un bon moment maintenant. Il n'a pas l'instant rien trouvé mais Horace Mumford a forcément quelque chose à cacher. En effet, non seulement il a refusé plusieurs fois de répondre à ses questions mais il a également disparu de la circulation depuis plusieurs jours. Lane voit là un aveu de culpabilité. Se sachant traqué, Mumford se serait donc enfui. Ou, en tout cas, il se cache. Par ailleurs, un autre employé de la banque, Vernon Archer, est lui aussi absent. Y a-t-il un lien ? Sont-ils complices ?
    Lewis Patrick connaît le jeune Archer et a du mal à voir en lui quelqu'un de malhonnête. Pour autant, il en est conscient, cela ne prouve rien et tout est possible, vraiment tout... Il n'y a a priori aucun rapport entre l'enquête de Lane et le cadavre dans les bois mais Lewis Patrick ne peut s'empêcher de s'inquiéter pour Archer vis-à-vis duquel il se sent redevable, voire même quelque peu coupable. Mais, que faire ? Il est hors de question de révéler à Lane comment il a fait la connaissance du jeune homme, ni même pourquoi il s'intéresse à cette histoire de meurtre dans les bois.

    Le soir venu, Lewis Patrick est angoissé. Il traîne. Il lit, boit du thé, erre dans les couloirs d'Hatecroft Manor. En réalité, il ne veut pas se coucher. Il a peur de ce qui pourrait venir hanter ses rêves. Mais, bien après minuit, il se résout finalement à gagner son lit et le sommeil finit par le rattraper.

    Lewis Patrick se réveille. Il sait qu'il dort, qu'il rêve. Il est de nouveau dans la forêt. Mais ce ne sont pas les bois de Sturkeyville. C'est autre chose. C'est... Millevaux ! Il porte ses vêtements habituels mais ils sont vieux, troués, raccommodés, élimés. Il n'y a pas grand chose dans sa besace en cuir. Un peu de viande séchée, une poignée de noix, son exemplaire des Unaussprechlichen Kulten.
    Il voit dans ces rêves récurrents l'influence de Shub-Niggurath. La Chèvre Noire tente de le rallier à elle. Elle l'attire en ce lieu pour le corrompre mais lui, contraint d'y errer, entend bien y trouver quelques  vérités afin de combattre l'influence néfaste des Anciens. Combattre le mal par le mal, faire flèche de tout bois... serait-ce là son nouveau credo ? On dirait. Mais il sait qu'il y a toujours un prix à payer. Il a d'ailleurs conscience d'être précisément en train de le payer. Mais il craint malgré tout les intérêts. Et ces dernières réflexions « financières » le font penser au jeune Archer qui travaille à la banque et à l'enquête de Lane sur le directeur adjoint. Mumford ? Oui, c'est ça.
    Dans le rêve, il ne sait plus quel jour il est dans l'éveil. Mais ici, nous sommes le 14ème jour du mois de Serpente. Et ces mots, différents à chaque fois, résonnent à ses oreilles :

« Tu montres une telle confiance, une telle générosité... Tu as un parfait profil de victime.
À moins que tu ne sois un bourreau en puissance. »

    Hum... La confiance et la générosité font-elles partie de ses qualités ? Il ne sait plus trop. Est-il vraiment généreux ? Est-ce généreux que de se résoudre à d'immondes rituels pour mettre fin aux activités d'adorateurs des Anciens ? N'est-ce pas plutôt un prétexte ? Il en a conscience. Il le sait. Il sait que son altruisme n'est qu'une façade mais qu'en réalité il n'a qu'une envie, celle d'explorer les sombres mystères dont il est le gardien. D'une certaine façon, il est le gardien d'une boîte de Pandore et lui aussi l'a ouverte. Mais parviendra-t-il à la refermer et à ne pas succomber à la tentation de ne pas l'ouvrir à nouveau ?
    La nuit est brune. On y voit pas très bien. C'est bizarre car le temps est sec mais, pourtant, il est trempé, comme s'il pleuvait à verse. Et surtout, Lewis Patrick a faim. Il aperçoit un vieux bâtiment en ruine. De loin, cela ressemble un peu à la scierie de Sturkeyville. Il court pour s'y abriter. Mais de quelle pluie ? Il espère y être au sec et à l'abri...
    Il a de nouveau senti cette présence. Cela fait plusieurs fois que, dans ces bois, il sent une présence, quelqu'un, quelque chose le suit depuis plusieurs rêves. Il ne l'a qu'entraperçue, une silhouette haute, très musclée, recouverte de fourrure. Pas tout à fait un ours mais pas tout à fait un homme non plus. Il y a tant de choses étranges qui peuplent cette forêt. Il ne sait pas si cette chose le traque pour le tuer ou seulement pour jouer. Il est certain que, si elle le voulait, cette créature ne ferait qu'une bouchée de lui. Et il repense à cette affaire de cadavre dans la forêt.
    Lewis Patrick se laisse glisser le long d'un mur. Peut-il s'endormir dans un rêve ? Et dans ce cas, où se réveillerait-il ? Dans son lit ou... un autre rêve ? Alors qu'il se laisse aller à ces pensées, son regard se porte sur le pan de mur qui lui fait face. Une nuée d'insectes (des araignées?!) courent dans tous les sens et tissent une toile immense et improbable à vitesse accélérée. La toile et les araignées elles-mêmes forment des mots sur le mur : La Capitale de la Douleur !
    A la vue de ces mots, et il ne sait pas pourquoi, Lewis Patrick se met à trembler. Ses mâchoires se contractent douloureusement. Ses muscles se tétanisent. Il voudrait se lever et arracher cette toile, piétiner ces araignées. Il voudrait hurler mais ces mâchoires restent soudées l'une à l'autre. Ses mains et ses doigts sont soudain agités de mouvements saccadés et incontrôlables. Ses yeux sont grands ouverts, exorbités. Lewis Patrick a l'impression qu'ils vont quitter son crâne. Un hurlement retentit au loin. Il bave de rage. Il veut tourner la tête en direction du hurlement mais ne peut détacher son regard du mur et des araignées.
    Le hurlement... est... le sien ! Lewis Patrick se réveille en sursaut. Il se jette hors de son lit et secoue les draps à la recherche d'araignées ! Il est convaincu que des insectes grouillent dans ses draps. Mais après quelques minutes d'agitation frénétique, il se rend à l'évidence. Il n'y a rien. Toutefois, demain, il se rendra à la droguerie et fera provision de poudre insecticide.

    Aujourd'hui, et au grand dam de ses domestique, Lewis Patrick fait donc la chasse à l'arachnide. Il traque la moindre toile dans le moindre recoin. Il s'agite dans tous les sens en marmonnant des propos plus ou moins intelligibles et cohérents concernant la Capitale de la Douleur et invectivant la peste des insectes. Mais c'est lorsqu'il entreprend de répandre ses poudres dans la pièce où il conserve les éléments les plus obscurs de la collection dont il est le gardien que son sang se glace. Deux pièces manquent à l'appel ! Deux fragments de journaux intimes. De mémoire, il s'agit du journal d'un guerrier viking qui aurait accosté en Amérique il y a fort longtemps, bien avant la conquête espagnole. Et il décrit là ses contacts avec les indiens et comment il a appris leurs coutumes, leurs mythes et légendes. Mais il n'est plus vraiment certain du contenu. Il ne les a que survolés il y a déjà fort longtemps. Pour autant, un second vol si peu de temps après le premier, cela ne peut pas être une coïncidence. Et si la publication de sa fausse nouvelle dans la Gazette avait finalement l'effet désiré ?
    Lewis Patrick donne congé à tous ses domestiques. Il veut être seul à Hatecroft Manor pour examiner les lieux du crime et tenter d'y déceler un indice. Celui qui s'est introduit ici a bien dû laisser une trace de son passage. Et surtout, cela confirme bien que quelqu'un à Sturkeyville est au courant des raretés qu'il conserve au manoir. Il ne pense pas un seul instant que ses domestiques puissent être mêlés à cette effraction. Toutefois, s'il ne devait trouver aucune autre piste, il faudra peut-être se résoudre à les suspecter.
    Mais, après avoir fait plusieurs fois le tour de la pièce et en avoir examiné le moindre recoin, rien ! Lewis Patrick ne trouve rien! Pourtant, il est certain que cela est en lien avec l'affaire Archer sauf que... il ne peut même pas contacter le jeune Archer puisque celui-ci a disparu, en même temps que son patron ! Alors, désespéré, il se prépare une tasse de thé et s'installe dans la pièce où il organise ses soirées spirites. Il songe alors que cela fait longtemps maintenant qu'il n'en a pas organisé une. Et si...
    Il ne suffit que de quelques appels téléphoniques pour que les choses se précipitent. Myrtle Veneti sera là bien sûr. Mais aussi Greg Benson, le pharmacien et Julius Andrew, le notaire. À eux quatre, ils devraient parvenir à contacter un esprit. Et peut-être que ce dernier saura ce qui s'est réellement passé à Hatecroft Manor aujourd'hui.
    Le soir venu, les invités s'installent dans cette pièce qu'ils connaissent bien. Il y a à boire et à manger mais personne n'y prête vraiment attention. Lewis Patrick est nerveux. Il espère vraiment qu'un esprit va se présenter pour lui apporter des réponses mais sans toutefois trahir auprès de ses convives sa fonction de gardien de savoirs occultes. Il pense pourtant ne pas pouvoir faire autrement que prendre ce risque. Tous s'installent autour du guéridon. Lewis Patrick se fait le maître de cérémonie, comme à son habitude.
    Au bout de quelques minutes, tous remarquent que Myrtle Veneti est animée de quelques légers tremblements. On dirait que quelque chose la dérange mais personne n'ose prendre la parole pour lui demander quoi. Puis, elle laisse échapper un long souffle rauque.

    « La Capitale... de la... Douleur... »

    Lewis Patrick se fige. Comment est-ce possible ?

    « Les Araignées tissent leurs toiles en l’honneur de leur déesse ! Mais elles craignent les Champs de Feu, Lewis Patrick. Elles craignent les Champs de Feu... »

    Lewis Patrick se lève de sa chaise. Il se penche vers Myrtle Veneti et la presse de questions. Mais l'esprit s'en est allé, la laissant là dans un état hébété, à moitié endormie. Benson et Andrew restent silencieux et proposent de prendre congé. Ils se chargent de reconduire Myrtle chez elle. Lewis Patrick se retrouve donc seul avec ses pensées. Oui, manifestement tout est lié. Son dernier rêve millevalien, les araignées, cette Capitale de la Douleur... Tout cela paraît lié avec la déesse des araignées et ces Champs de Feu qu'elle craindrait. Mais de quoi s'agit-il vraiment ? Il est maintenant tard. Aussi se résout-il à laisser son inconscient trier ses informations. La nuit porte conseil, non ?

    Lewis Patrick dort d'un sommeil agité. Ses songes le conduisent de nouveau à Millevaux. Il fait nuit et il se retrouve à descendre le long d'un tronc couvert de veinules et de débris de mues monstrueuses ou humanoïdes. Il y a aussi des objets chargés de mémoire incrustés dans les parois : camées, horloges, fleurs... Au fond, deux sphincters géants avec chacun une pancarte : « les meilleurs souvenirs » et « les pires souvenirs ». Mais il y a une gardienne : une grosse limace garnie de rangées de seins gonflés de pus avec une tête de femme crâniotomisée, le cerveau sous verre, la peau autour des yeux déchirée, à vif. Elle a des pattes d'araignée à la place de la bouche et des cornes ensanglantées en guise de bras. À la vue de ses pattes arachnides, il pousse un hurlement. Il sait qu'il rêve et il espère que son propre cri va le réveiller mais...
    … cette chose immonde se jette sur lui avec une rapidité surprenante. Et lui, est littéralement paralysé par la peur. Le monstre s'écroule sur lui de tout son poids et insère ses pattes dans la bouche de Lewis Patrick, étouffant ses cris, l'étouffant tout court...
    … et Lewis Patrick se réveille, en nage. Il a le souffle court. Il a l'impression de s'être noyé. Il a un goût horrible dans la bouche. Il boit et recrache plusieurs verre d'eau et se lave même la bouche avec du savon. Et c'est devant le miroir de la salle de bain qu'il se rend compte, qu'il voit...
    … sa peau... a... changé... de couleur ! Il a maintenant le teint de ses fiers Incas ou Mayas. Comment cela est-il possible ? Qu'est-ce que cela signifie ? Mais surtout, comment va-t-il pouvoir se montrer en ville maintenant ?

    Tôt le lendemain, Lewis Patrick informe son personnel de maison qu'il doit se rendre en urgence auprès d'un membre de sa famille à New York. Son absence risquant d'être un peu longue, il les invite donc à en profiter pour prendre quelques vacances bien méritées. Ainsi, il pourra rester à Hatecroft Manor sans que personne ne puisse témoigner de sa nouvelle apparence.
    Et maintenant, que faire ? Impossible de quitter le manoir ainsi ! Sa couleur de peau a changé mais pas ses traits. Il ne peut même pas se faire passer pour un étranger de passage. Le jeune Archer, au fait des manigances occultes de son père, aurait peut-être plus facilement que d'autres accepté cette transformation mais il a disparu. Vers qui se tourner ? Lane ? Pas sûr. Et il semble si occupé par son enquête sur Mumford et... Archer justement puisque les deux employés de la banque ont disparu quasiment en même temps. Myrtle doit encore être trop secouée par son expérience de la veille. Il l'appellera plus tard pour prendre de ses nouvelles. Andrew, Benson ? À eux, il pense pouvoir leur faire confiance et garder ce secret. Il leur téléphonera dans la journée.
    Pour l'heure, Lewis Patrick a besoin de faire le point sur les événements. Tout d'abord, la mort de Lawrence Archer, Jonas Parker et tout ou partie de leurs sbires suite à l'invocation du Sombre Rejeton de Shub-Niggurath. Puis, la découverte de ce corps dans la forêt. Ensuite, la disparition de Mumford et du jeune Archer. Parallèlement, ces rêves étranges où il vagabonde dans une forêt sans fin, suivi de loin par une créature humanoïde rappelant un ours. Et puis ce message écrit par des araignées, repris par Myrtle. La Capitale de la Douleur. La Déesse Araignée. Les Champs de Feu. Et ces carnets qui lui ont été dérobés. Tous ces faits apparemment sans lien mais, pour qui sait lever le voile, alors les fils apparaissent. Mais comment lever ce voile ? Lewis Patrick va-t-il encore devoir se résoudre à user de magie pour contraindre le réel à lui dévoiler ses secrets ?
    Soudain, des rires se font entendre en provenance du sous-sol ! Ils sonnent étrangement... creux ! Lewis Patrick se lève d'un bond. Son premier réflexe est de se précipiter à la cave mais il a subitement peur de se retrouver nez à nez avec quelques insectes et... araignées ! Il attend quelques instants. Les rires ont cessé. N'était-ce que son imagination ou y a-t-il réellement quelqu'un d'autre au manoir ? Malgré sa peur, il ouvre la porte de l'escalier et crie à l'attention d'un éventuel importun de se montrer immédiatement. Et quelque chose sort de l'ombre...
    Un petit garçon d'une douzaine d'année se tient là, de bout, au pied des escaliers et fixe Lewis Patrick en souriant. Il reste silencieux mais on entend encore résonner cet étrange rire creux. Il semble venir de derrière l'enfant. Il n'est donc pas seul.

    « Montrez-vous ! » ordonne Lewis Patrick, qui tente de conserver une certaine contenance.

    Et l'enfant fait un pas en arrière, disparaissant dans l'ombre...

    Lewis Patrick reste un moment là, figé devant la porte, scrutant l'obscurité. Mais il n'y a plus rien, ni personne. Puis, il trouve enfin le courage de descendre. Une fois en bas, il appelle de nouveau. Et de nouveau, il entend ce rire mais plus distant cette fois. Comme si son auteur s'en allait. Il allume alors la lumière et constate avec soulagement que, contrairement à ce qu'il craignait, il n'y a pas de colonies d’araignées courant sur les murs. Par contre, par terre, une montre de gousset. Lewis Patrick la ramasse. Elle est tout ce qu'il y a de plus banal si ce n'est... qu'elle tourne à l'envers !

    Quand Lewis Patrick lève la tête, il n'est plus dans sa cave mais dans une grotte. Il porte de nouveau ses vêtements usés typiques de ses voyages à Millevaux. Il rêve donc. Mais il se sent mal. Il a froid et est en proie à de violents tremblements. Il a de la fièvre. Peut-on souffrir de la grippe dans le rêve ? Est-ce ainsi que son corps et son esprit lui hurlent qu'il est en danger et qu'il doit tout faire pour s'enfuir, rentrer à Sturkeyville et, surtout, retrouver une vie normale ? Mais comment ? Malgré la nuit brune, il parvint à peu près à y voir dans cette caverne. Il s'approche de la paroi. Elle est humide. Il y colle son front et savoure cette fraîcheur.

    Nous sommes le 22ème jour du mois de Messe.

« Rouges les rivières, rouges les racines et rouges mes bras. Bat ma poitrine et bat l'écho.
Une forêt de sang, d'artères et de cœurs battants. »

    Lewis Patrick regarde ses mains. Elles sont couvertes de sang. Ce n'est pas de l'eau qui suinte de ces murs mais du sang. Par réflexe, il porte ses mains à son visage et étale encore plus de ce sang qui fait de lui... un peau rouge ?
    Et il sent une présence derrière lui. Il n'ose se retourner car il sait qui se tient là. L'homme ours ! Alors, collant de nouveau son front contre la paroi ensanglantée, il se met à marmonner :

    « Je suis la Feuille !
    Ici et maintenant, pour m'adapter aux changements, je m'en remets au dieu du vent !
    Je suis la Feuille ! »

    Et il souffle alors un vent violent et son assaillant laisse échapper un cri de surprise. Lewis Patrick ferme les yeux. Il serre les dents puis, après quelques minutes, alors que le vent est retombé, il se retourne. La grotte est déserte.
    Adossé à la paroi, il se laisse tomber et se met à sangloter. Alors, il est envahi par une douce chaleur semblant venir de lui-même, de son cÅ“ur. Et cette chaleur se répand et chasse les frissons et la fièvre.
    Il veut dormir, se réveiller. Sa vie est devenu un cauchemar. Les événements tragiques s’enchaînent depuis ce rituel dans les bois. Et il n'a toujours aucune piste.

    Ce matin, Lewis patrick a toujours ce même teint qui le fait ressembler à un indien. Aztèque, Apache, Incas, Sioux ? Quelle tribu a cette couleur de peau ? Ce changement n'est-il le fait que d'un triste hasard ou a-t-il une quelconque signification ? La sonnerie du téléphone le tire de ses pensées.
    Une voix volontairement étouffée commence par affirmer savoir que son intérêt pour l'occulte est de notoriété. Toutefois, des choses plus sérieuses et plus graves se trament à Sturkeyville. Ça, il s'en doutait ! Le calme de Sturkeyville n'est qu'apparent et c'est la raison même pour laquelle cette petite ville attire tous ceux dont les activités les plus sombres nécessitent la plus grande discrétion. Et là, Lewis Patrick se demande si ce n'est pas pur une même raison que son oncle défunt s'est installé ici avec sa collection secrète. Shub-Niggurath, Rlim Shaikorth, Atlach-Nacha... Les astres s'alignent selon une funeste configuration. Ceux qui savent doivent alerter le monde. Et ceux qui le peuvent doivent tout tenter pour arrêter les adorateurs des Dieux Anciens. Ainsi parlait cet homme... ou cette femme d'ailleurs, sans laisser le temps à Lewis Patrick d'en placer une. Mais l'information qu'il n'attendait plus finit par venir. Jonas Parker était fou de la Chèvre Noire et elle l'a tué. Horace Mumford était fou du Ver Blanc et il l'a tué. Ken Cellys est fou de la Déesse des Araignées mais... le tuera-t-elle ou parviendra-t-il à la satisfaire ?
    La communication s'est arrêtée depuis quelques instants et Lewis Patrick a toujours le combiné collé à l'oreille. Il murmure en boucle ce nom : « Ken Cellys ». Qui est-ce ? Un adorateur d'Atlach-Nacha, la Déesse des Araignées, manifestement. Il finit par reposer le combiné et réfléchit. Trois adorateurs de divinités Anciennes, sans compter leurs complices, se livrent à des rituels en leur honneur. Pour deux d'entre eux, leur Dieu s'est retourné contre eux. Qu'en sera-t-il du troisième ?
    Avant tout, vérifier que Mumford est bien mort. En effet, Lane atteste de sa disparition mais pour l'heure rien ne le mêle aux affaires des Anciens. Mais si tel devait être le cas, cela pourrait signifier que lui aussi, comme Archer et ses complices, s'est livré à quelques rituels. Ironie du sort, Archer vénérait Shub-Niggurath et c'est un Sombre Rejeton de la Chèvre Noire que Lewis Patrick a invoqué pour les arrêter... définitivement. D'après cet informateur anonyme, une même ironie aurait frappé Mumford. On dirait que les Anciens sont sans pitié vis-à-vis de ceux dont Ils ne sont pas satisfaits. Et ce Cellys alors ? L'espace d'un instant, Lewis Patrick se laisse aller à espérer que ce dernier déçoive sa Déesse et que celle-ci ne se débarrasse tout simplement de lui.
    Si Mumford est bien mort, il peut attendre. Ce Cellys, par contre... Une recherche dans l'annuaire indique les numéros et adresses de Kendall Cellys mais aussi de Kenneth Cellys. Il faut bien commencer, va donc pour Kendall !
    Ce Cellys habite à la périphérie du centre-ville. Nous sommes encore dans les « beaux-quartiers » mais pas très loin d'une zone d'habitations plus populaire. Le vent souffle très fort aujourd'hui et c'est une excellente raison pour porter chapeau et imperméable. Lewis Patrick espère ainsi croiser peu de monde dehors et, surtout, qu'on ne le reconnaîtra pas. Et il espère surtout qu'un homme errant dans les rues par un temps pareil n'attirera pas l'attention. Mais la réussite de son entreprise est au prix de ce risque.
    Les rues sont désertes. Le vent et la pluie s'abattent méthodiquement sur Sturkeyville. Kendall Cellys est manifestement chez lui. Il y a de la lumière au rez-de-chaussé. Lewis Patrick, confiant, s'approche. Il ouvre le portillon donnant sur le petit bout de jardin. Certain que personne ne peut le voir, il s'approche et regarde par la fenêtre. Cellys est dans son salon. Il s'agite et fait les cent pas devant un groupe d'une demi-douzaine d'hommes et de femmes. Il note d'ailleurs qu'il y a une majorité de femmes dans cette assemblée. D'ailleurs, il n'est pas sûr de lui mais il se demande s'il n'a pas croisé l'une d'elle lors d'une soirée mondaine. Mais il se recentre sur Cellys. Il déambule toujours dans son salon, nerveux. Il agite ce qui est manifestement une dague de sacrifice rituel. Va-t-il assister là à un rite sanglant ? Pourvu que non. Il essaye d'entendre ce qui se dit à l'intérieur mais n'entend rien à cause du vent et de la pluie. Mais il a dû trop s'approcher car un cri retentit. Il est repéré. Là, à travers la fenêtre, un homme s'est levé et le pointe du doigt. Lewis Patrick s'enfuit et rejoint son auto en courant.
    De retour à Hatecroft Manor, il remercie intérieurement ce mystérieux informateur. Cellys a bien quelque chose à se reprocher et quelque chose se trame. Maintenant, il lui faut creuser cette piste, en savoir plus et l'arrêter. Mais il doit aussi confirmer les propos concernant Mumford. Et il y a tout à croire que là-dessus non plus on ne lui a pas menti. Et s'il mettait Lane sur le coup ? Et si lui aussi devenait un informateur anonyme ? Bonne idée mais... comment connaître alors le résultat des investigations de son ami ? Celui-ci accepterait-il de tout lui révéler lors d'une conversation « anodine » ? Lewis Patrick décide de laisser la nuit lui porter conseil.

    Lewis Patrick dort mal. Il éprouve une sensation désagréable autour du cou. Cela finit par le réveiller. Il se rend alors compte qu'il est nu et qu'une sorte de cordon ombilical s'est enroulé autour de son cou. Ce cordon est relié à un gigantesque arbre creux, calciné et mourant sous un soleil brûlant qui racornit tout. L'arbre se dresse sur un désert qui s'étend à perte de vue et reflète l'aveuglante lumière d'un soleil rouge sur le point d'exploser.
    Il commence par désenrouler le cordon et tire doucement dessus. Il ressent une légère douleur. Conscient qu'il ne pourra pas s'éloigner de l'arbre sans couper le cordon et que le faire pourrait se révéler, par contre, assez douloureux, il préfère s'approcher du tronc et regarder à l'intérieur du creux. La morsure du soleil est cruelle. Il veut se mettre à l'ombre mais, à l'intérieur du tronc, il voit une espèce de poisson doté de trois paires de bras humanoïdes foncer vers lui, une gueule munie de plusieurs rangées de crocs acérés grande ouverte.
    Souffrant toujours plus du soleil, il met autant de distance que lui en permet le cordon entre lui et cette créature. Il se retrouve alors face à un pendu qui pourrit. Ses viscères dégoulinent hors de son abdomen. Lewis Patrick s'avance vers le pendu. Un coup d’œil en arrière lui indique que le monstre a renoncé à le poursuivre. Il lève les yeux vers le cadavre et reconnaît son visage !

    Lewis Patrick se réveille en sursaut et court dans la salle de bain pour se regarder dans la glace. Mais il a toujours ce même teint qui le fait ressembler à un indien. Mais, ­ est-ce à cause de ses propres traits caucasiens inchangés ? -, il ne saurait dire s'il ressemble désormais à un indien d'Amérique du nord ou du sud.
    Quoi qu'il en soit, la nuit lui a porté conseil, malgré ce cauchemar. Ou peut-être grâce à lui. En effet, est-ce que, confronté à sa mort, il a alors saisi l'urgence de passer à l'action ? Il décide donc d'appeler la Gazette de Sturkeyville et demande à parler à H. P. Lane. Dès qu'on le lui passe, il colle un chiffon sur le combiné pour masquer sa voix et explique que les activités louches et occultes de Mumford ont causé sa mort. Et il raccroche avant que Lane ne puisse poser la moindre question. Maintenant, il n'y a plus qu'à attendre que le reporter mène son enquête. Il le rappellera dans quelques jours sous prétexte de prendre des nouvelles et tentera alors de lui tirer les vers du nez. Mais pour l'heure, que faire ? Comment confondre et arrêter Cellys ? L'espace d'un instant, il songe à retourner dans les bois pour demander au Sombre Rejeton de se charger de lui mais... de quels stigmates sera-t-il alors affligé ? Et quels cauchemars hanteront ses nuits ? Non, le prix qu'il doit déjà payer est bien assez élevé. Mais il a néanmoins une idée. Il croit bien avoir reconnu parmi les complices de Cellys une femme qu'il pense avoir croisée lors d'une soirée mondaine. Et s'il organisait une soirée à laquelle il inviterait le gotha de Sturkeyville ? Cette femme devrait alors être là et il pourrait l'identifier, voire la confondre. Mais comment organiser une soirée au manoir alors qu'il a donné son congé à son personnel et qu'il ne peut se montrer en public avec cette nouvelle couleur de peau ? Un nom s'impose : Myrtle Veneti, bien sûr ! Il avait d'ailleurs promis de la rappeler suite à leur dernière soirée spiritisme.
    Au téléphone, Myrtle affirme aller bien mais Lewis Patrick la sent quelque peu tendue, voire à cran. Lui en veut-elle de cette étrange soirée ? Non, bien sûr mais elle aurait souhaité que les choses se passent comme... d'habitude.

    « Cahcallah nohuiyan ?nentlah... coc?c... »

    A ces mots, Lewis Patrick l'arrête tout de suite et lui demande de répéter mais Myrtle répète les derniers mots qu'elle a prononcés avant de parler dans cette langue étrange. Et elle ne voit pas du tout de quoi Lewis Patrick veut parler. Ce dernier comprend que ce n'est pas la peine d'insister mais demande à son amie de patienter, le temps de s'emparer de quoi noter et tenter de bien se rappeler ce qu'il a entendu. Ceci fait, il reprend alors la conversation sur un ton plus léger et lui propose d'organiser une fête costumée. Il explique qu'il aurait bien organisé cela à Hatecroft Manor mais son personnel de maison étant en congés, Myrtle accepterait-elle d'accueillir les festivités ? Mais, à son grand étonnement, il se heurte à un refus catégorique. Et il sent bien que ce n'est pas la peine d'insister. Lewis Patrick prend alors poliment congé et raccroche. Jamais son amie ne lui a parlé sur ce ton. Et jamais elle n'a refusé de participer ni d'organiser une réception. Que se passe-t-il ?

    Le 10ème jour du mois de Chien...

« La sarcomancienne vous greffe la peau tatouée d'étrangers ;
alors leurs souvenirs et leurs émotions coulent encore chaudes dans vos veines. »

    Lewis Patrick est de nouveau dans cette forêt, Millevaux. Il regarde ses mains. Dans le rêve aussi sa peau a changé de couleur. Et il repense à l'historiette. Et si les souvenirs de cette peau étrangère se mettaient à couler dans ses veines ?
    La Nuit Brune, encore, et il pleut, encore. Lewis Patrick est à la recherche d'un abri. Il ne cherche pas à se protéger de la pluie mais de ce qui le traque. Car, il le sent, il le sait, cette chose est de nouveau derrière lui. Elle approche.
    C'est quand on cherche qu'on ne trouve pas et c'est quand on ne cherche plus qu'on trouve. Fatigué, ruisselant de pluie, Lewis Patrick continue de marcher mais sans plus prêter attention à là où ses pas le guide. En réalité, il est ailleurs. Il rêve, il le sait. Mais il est encore ailleurs. Son corps est dans son lit, à Hatecroft Manor. Son esprit, ou du moins une partie de son esprit, est ici dans ces bois. Mais une autre partie de son esprit a quitté le rêve pour retourner à Hatecroft Manor, dans la bibliothèque. La bibliothèque secrète, celle où sa famille cache depuis des générations ces livres aux contenus mystiques, occultes, ésotériques, interdits, dangereux. Là, il compulse un ouvrage relatif à une créature venant du fin fond de l'espace et du temps. Le chapitre décrit un conglomérat de cadavres d'êtres issus de tous les mondes et de toutes les époques, de toutes les dimensions. Et cette chose, quand elle s'approche d'un nouveau monde, diffuse ses spores morbides. Et ces spores infectent alors les habitants de ce nouveau monde. Ces derniers mutent. Leurs corps subissent d'horribles transformations. Mais leurs esprits changent également. Ils se reconnaissent, se fédèrent, s'organisent et Å“uvrent afin de hâter la venue de ce géniteur qu'ils considèrent comme une divinité devant se repaître de toute la vie présente ici-bas. Eux, ils seront sauvés car ils rejoindront le conglomérat.
    Lewis Patrick referme le livre et le repose dans le coffre, juste à côté de ces vieux carnets. Par curiosité, il en prend un.

    « J'ai passé beaucoup de temps à écouter les légendes du peuple de Nokomis. J'ai aussi passé beaucoup de temps à chanter et danser pour voir son autre monde. Cette forêt est bien étrange. Elle est sans fin. Là, j'ai croisé la route de bien des esprits et certains m'ont parlé de celle qu'ils appellent la Mauvaise Mère ou encore la Chèvre Noire. Curieux, je l'ai cherchée. Je ne pouvais croire que celle qui avait crée cette forêt pouvait réellement être mauvaise. Cette forêt ne m'apparaissait pas comme une malédiction. Je ne comprenais pas l'ingratitude de ces esprits face à la beauté de ces lieux et à la vie foisonnante qui les peuplait. Esprits, créatures chimérique, hommes et femmes de tous les âges semblaient s'être donnés rendez-vous là, sous l'égide bienveillante de Shub-Niggurath. Pourtant, tous n'appréciaient pas ce don. Millevaux est un cadeau. Et Millevaux m'a offert Echidna, une voyageuse solitaire parcourant Millevaux. Je ne sais pas d'où elle vient. Elle vient d'une autre Terre, d'une autre époque. Elle me parle de son monde mais je ne comprends pas. Elle me parle de Mouches et de Cafards. Elle rêve, elle aussi. Nous nous retrouvons de plus en plus dans cette région de Millevaux qu'elle appelle les Forêts Limbiques. Là, nous nous abandonnons au rêve. Nous nous abandonnons l'un à l'autre. Je ne veux rien lui cacher. Alors, je lui fais don de cette partie de mon passé qui déjà devient floue. Je fais d'elle la gardienne de ma mémoire, d'une partie de ma mémoire. Je compte désormais sur elle pour me rappeler qui je suis.

    Le temps passe. Echidna m'initie aux secrets du Foutre de Mouche, de l'Opium Jaune et de la Viande Noire. Même dans le rêve, nous rêvons. Nous parcourons d'autres mondes, parfois merveilleux, parfois horribles. Nous croisons la route d'autres hommes et d'autres femmes venus de tous les mondes et de toutes les époques. Certains nous prennent pour des esprits, des hallucinations. D'autres ne nous voient même pas. Et une nuit, alors qu'Echidna se repose, il me prend de consommer seul de cet étrange Jus de Singe. Et quand je me réveille, j'ai quitté Millevaux. Je suis de nouveau... chez moi ? Combien de temps a passé ? Je ne reconnais rien, ni personne. Où sont Echidna et Nokomis ?

    Ce monde a changé. Je ne l'aime pas. La forêt me manque. Il y a de plus en plus d'hommes blancs. Ils ont apporté la guerre. Ils ont détruit la forêt pour construire des villes toujours plus étendues, toujours plus hautes. Avant, leurs maisons étaient en bois. Maintenant, elles sont en pierre. Je me réfugie de plus en plus dans les forêts limbiques. Là, je cherche la paix. Ou, au moins, je cherche la solitude. Et peut-être que je finirai par trouver, sinon l'oubli, la Chèvre Noire. Alors, je saurai... mais quoi ? Et pourquoi ? Et c'est parce que l'oubli me gagne, me ronge, que j'écris ces quelques lignes. Je fixe là ma mémoire. Mais pourquoi et pour qui ? »

    Lewis Patrick referme le journal. Il n'a pas le temps de le replacer dans le coffre qu'il est de nouveau dans Millevaux. Ses pensées ont retrouvé le chemin du rêve. Il stoppe net ! Il pleut toujours. Il regarde autour de lui. Il sent la présence du monstre qui le traque. Et il sait maintenant qu'il s'agit d'un être dévoué à Shub-Niggurath. Est-là le prix qu'il doit payer pour avoir invoqué un Rejeton de la Chèvre Noire ? Et ce carnet ? Il fait partie de ceux qu'on lui a volé récemment. Quel message le rêve cherche-t-il a lui délivrer ? Qui est cette Echidna ? Que sont ce Foutre de Mouche et cet Opium Jaune ? Et Nokomis ? C'est un prénom indien.
    En tout cas, bien des gens parcourent cette forêt, que ce soit en rêve ou réellement. Et il y a des moyens d'accéder volontairement à Millevaux, pas seulement au hasard d'un rêve mais en utilisant certains produits. Mais pourquoi l'auteur de ce carnet est-il sur ses traces ? Et si... et s'il voulait récupérer ses carnets ? Et si c'était lui qui les avaient volés ? Mais dans ce cas, pourquoi continuer à le pourchasser ? À moins que ce ne soit quelqu'un d'autre qui les ait dérobés, sachant qui en était l'auteur...
    D'une certaine façon, Lewis Patrick est rassuré. En effet, s'il retrouve ces carnets, il pourra tout simplement les rendre à leur propriétaire et tout devrait rentrer dans l'ordre. Du moins l'espère-t-il...
    Bien qu'il pleuve toujours, il s'assoit et s'adosse à un arbre. Il ferme les yeux et se réveille.

    Lewis Patrick sort de son lit et gagne la salle de bains. Dans un premier temps, il n'y prête pas attention mais sa peau a de nouveau changé de couleur. Elle est redevenue comme avant. Il laisse éclater un cri de joie en même temps que le téléphone sonne.
    Lane ne prend pas la peine de le saluer.

    « C'est vrai ce qu'on raconte ? On dit que si on ne te voyait plus ces derniers temps, c'est parce que tu étais interné dans un asile Psychiatrique. »

    Lewis Patrick n'en revient pas. Qui a pu raconter de telles sottises ? Lane n'en sait trop rien, c'est un bruit qui court. Et il court d'autant plus que cela fait plusieurs jours que personne ne l'a vu en ville et que les seuls contacts qu'il a pu avoir furent par l'intermédiaire du téléphone. Lane lui rappelle qu'il a donné son congé à ses domestiques et qu'il peut très bien avoir passé ses appels d'un sanatorium. Mais s'il est à Hatecroft Manor ce matin, cela veut-il dire qu'il est de retour ? Et que tout va bien ?
    L'espace d'un instant, Lewis Patrick craint que ce ne soit Myrtle Veneti qui ait lancé cette rumeur. Mais pourquoi ? Pour se venger de cette douloureuse expérience ésotérique ? Il ne ne saurait peut-être jamais. Mais pour autant, il devait profiter d'avoir Lane au téléphone pour en savoir plus au sujet de Mumford. Et, innocemment, il lui demande de ses nouvelles, notamment au sujet de ces investigations pour la Gazette. Et à sa grande surprise, Lane ne se fait pas prier. Il raconte avoir remonté la piste de Mumford et l'avoir retrouvé mais... que faire maintenant ?
    Lewis Patrick apprend ainsi que son ami s'est introduit, pour la seconde fois, par effraction chez le banquier. Et cette fois, dans la cave, il fut le témoin d'une scène des plus étranges, horribles et inimaginables. Oui, Horace Mumford avait bien des choses à se reprocher. Mais rien concernant la falsification de comptes et de vulgaires histoires d'argent. La cave de Mumford s'était révélé le théâtre d'un meurtre rituel. Et la victime innocente n'était autre que le jeune Archer ! Mais le plus étrange, outre le froid régnant là, était que Mumford était présent lui aussi, mais... congelé, littéralement réduit à l'état de statue de glace. Il tenait à la main une sorte de couteau ouvragé qu'il n'a pas réussi à lui ôter mais, par contre, il a fait main basse sur un livre qui avait l'air important. Lane est étonnant désemparé. Face à une telle scène, il n'a pas appelé la police. D'une part parce qu'il aurait eu à justifier son effraction et le vol de ce livre, ces Manuscrits Pnakotiques, et d'autres part parce qu'il était tout simplement incapable d'expliquer l'état de Mumford.
    Lewis Patrick est quelque peu honteux car il a conscience qu'il va profiter de la détresse de son ami mais il lui propose toutefois de l'aider à condition de lui remettre cet ouvrage et de l'introduire chez Mumford. Une fois qu'il aura fait sa propre enquête, il verra comment en informer la police sans que Lane ne soit inquiété. Après tout, il est une figure locale de Sturkeyville. Il a des relations. Et, ayant retrouvé sa couleur de peau, il va pouvoir de nouveau se montrer en ville et faire taire cette rumeur. Peut-être même que Myrtle Veneti se montrera plus affable.

    Maintenant, il s'agit d'être efficace et d'élaborer un plan d'action. Lewis Patrick a invité Lane au manoir pour le lendemain. D'ici là, il va rappeler son personnel de maison et organiser cette soirée mondaine qu'il voulait organiser chez Myrtle. Maintenant, il peut l'organiser à Hatecroft Manor. Il appelle donc certaines personnalités de Sturkeyville, les invite à cette « soirée de retour » et les charge également de faire circuler l'information. Il espère ainsi que la complice de Cellys sera là et qu'il pourra la confondre d'une manière ou d'une autre. D'ici cette soirée, il aura visité la cave de Mumford et peut-être trouvé un lien entre lui et Cellys. Par définition, la Déesse Araignée tisse sa toile donc, d'une manière ou d'une autre, tout doit être lié.
    Lewis Patrick s'endort ce soir avec le sourire. Il a le sentiment que tout va aller pour le mieux maintenant. Les choses lui semblent rentrer dans l'ordre. Il sait qu'il va rêver mais il est sûr que ce sera un beau rêve. Il ne va pas se rendre dans Millevaux cette nuit. Il n'affrontera pas le vent et la pluie. Il ne sera pas traqué par cette créature étrange. Non, il rêve d'une grande maison de terre cuite, d’une seule pièce, avec des fours et des athanors en ébullition. Chouettes, chats sauvages, araignées (il frissonne en y pensant) et crapauds grouillent dans les ombres. Racines, fougères, lierre et champignons envahissent les lieux. Une grande armure humanoïde faite de terre cuite et de matériaux composites trône au milieu. Et elle est là, la Magicienne. Elle lui explique qu'il faut aller demander l'aide… de la personne qui incarne la Magicienne pour avoir une chance de vaincre les Abysses.
    Lewis Patrick comprend que cette armure est sensée lui permettre de gagner ce que la Magicienne appelle le « Méta-Monde ». Là, il doit retrouver celui dont elle est l'avatar, celui qu' on appelle « le Joueur ». Lui sait. Lui peut. Il joue pour jouer. Il joue pour connaître la suite de l’histoire. Peu lui importe que les Anciens ou les CÅ“lacanthes triomphent. Peu lui importe la fin de l'histoire. Il veut simplement la connaître, la jouer. Mais, affirme la Magicienne, il peut la changer. Il peut décider de leur sort à tous. Alors, Lewis Patrick doit enfiler cette armure et convaincre le Joueur de faire triompher la Lumière.

    Quand Lewis Patrick se réveille, il se sent bizarre. L'espace d'un instant, il a peur d'avoir de nouveau changé de couleur mais ce n'est pas le cas. Il est toujours lui-même. Mais, se dit-il, après tout il est toujours lui-même quelle que soit la couleur de sa peau. Pour autant, il a l'impression que quelque chose a changé. Si ce n'est pas lui, c'est autour de lui. Il a ce sentiment désagréable que la réalité qui l'entoure n'est plus aussi consistante que la veille, qu'elle n'est plus aussi... réelle...

    Aujourd'hui, Lewis Patrick doit donc prendre connaissance et tenter de comprendre ce qui s'est passé dans la cave d'Horace Mumford. Il doit aussi prendre possession des Manuscrits Pnakotiques. Aussi, il attend Lane avec une certaine impatience doublée d'une nervosité non moins certaine.
    Lane arrive en fin de matinée. Lui aussi est nerveux. Pas à l'idée de rentrer par effraction chez un citoyen de Sturkeyville mais à celle de revoir cette scène étrange et ces cadavres, l'un sacrifié, l'autre... gelé. Lewis Patrick, lui, est toujours sous le coup de son rêve de la veille. Il repense aux propos de la Magicienne, aux Joueurs, à cette armure en terre sensée lui permettre de changer de monde. Durant le trajet, il survole les Manuscrits Pnakotiques. Et son attention se porte sur les paragraphes concernant Rlim Shaikorth, le Ver Blanc. Mumford aurait donc été un adorateur de ce monstre. Ne prêtant aucune attention à ce que lui raconte Lane, il poursuit sa lecture et apprend que le Ver Blanc vivrait dans la Contrée des Rêves. Dans le rêve, comme Millevaux ? La Millevaux de Shub-Niggurath ? Là serait le lien tissé par Atlach-Nacha ? Le rêve semble être le nÅ“ud où tous ces fils se retrouvent et s'emmêlent.
    Et quelques minutes plus tard, après s'être étonné de l'aisance avec laquelle Lane force, une fois de plus, la porte de derrière de la maison de Mumford, Lewis Patrick descend les marches menant à la cave. À chaque marche, il a l'impression que la température baisse. Réalité ou simple impression ? En bas, tout est comme Lane l'a décrit. Il n'a touché à rien, si ce n'est aux Manuscrits Pnakotiques. Le corps de Mumford est parfaitement conservé, gelé, alors que celui du pauvre Archer, malgré le froid ambiant, commence déjà à montrer des signes de pourriture et à sentir. Même s'il ne prévient pas la police, les voisins devraient le faire d'ici quelques jours car ils seront indisposés par l'odeur et ils se poseront des questions. Mais avant tout, il est là pour examiner la scène de ce crime rituel. Y a-t-il ici un indice qui aurait échappé à Lane ou un indice que seul un spécialiste des sciences occultes pourrait trouver ? Peut-être bien oui !
    Une poupée d'enfant... Que fait-elle là ? Et pourquoi Lane n'a-t-il pas remarqué un objet à la présence aussi improbable en ces lieux ? Lewis Patrick repense à sa vision, celle qu'il a eu dans sa propre cave. Un rire, un enfant et quelque chose derrière. C'est là qu'il avait trouvé cette montre étrange qui l'avait précipité dans Millevaux. Cette montre, il l'a toujours... Mais, que doit-il comprendre ?
    Atlach-Nacha tisse sa toile, donc tout est lié d'une manière ou d'une autre. Lewis Patrick réfléchit. Cette montre l'a projeté dans le rêve. Le Ver Blanc vit dans le rêve. Mumford a certainement accédé au monde du rêve lui aussi. A-t-il utilisé une montre ou autre chose ? La Magicienne lui a dit de trouver le Joueur, d'aller le chercher dans son monde en utilisant l'armure de terre. Mais cette armure se trouve dans le rêve. Le rêve est la clé, la porte...
    La clé et la porte... Pourquoi ces mots tournent ainsi dans sa tête. La clé et la porte. La Clé et la Porte ! Yog-Sothoth ! Lewis Patrick a lu des choses concernant cette horreur. Et il repense à Atlach-Nacha dont on dit que quand sa toile sera achevée, cela sera la fin du monde. Est-il possible que Cellys et ses complices souhaitent en réalité s'attirer les faveurs de Yog-Sothoth en lui offrant la fin du monde ? Ce serait donc à cette fin qu'ils tenteraient de hâter les plans d'Atlach-Nacha ? Il faut vraiment être... tordu pour échafauder un pareil plan, pour avoir de telles pensées mais... la folie n'est-elle pas le guide des adorateurs des Anciens ?
    Lorsque Lane lui demande s'il a trouvé quelque chose, Lewis Patrick ne sait quoi répondre. Oui, il a trouvé quelque chose, mais comment expliquer ça à quelqu'un comme Lane, quelqu'un de... normal !

    « Je... Je dois rêver. Maintenant !
    Non, tu ne rêve pas. Mumford est bien congelé et...
    Tu ne comprends pas ! Je sais que je ne rêve pas. Mais je dois rêver. Je dois rêver maintenant ! Il faut que je rêve ! »

    Et Lewis Patrick fouille dans ses poches mais il ne trouve pas la montre. Il saisit Lane au col.

    « Herbert, je dois dormir ! Tout de suite ! Fais moi dormir ! C'est une question de vie ou de mort ! C'est la fin du monde ! »

    Et Lewis Patrick a dû se montrer particulièrement convaincant car son ami lui décoche un crochet au visage qui le plonge dans les ténèbres et le ramène... dans la maison de la Magicienne.
    Et elle est là, assise sur un petit tabouret de bois. On dirait qu'elle attendait. Qu'elle l'attendait. Elle lui sourit. On dirait qu'elle sait. Elle s'approche de l'armure de terre, l'ouvre et explique son fonctionnement. Elle explique aussi qu'il ne faut surtout pas en sortir car l'air du méta-monde pourrait lui être fatal, à lui, être de fiction. Mais il faut faire vite. Cellys et ses complices ont déjà commencé leur rituel. Lewis Patrick n'a aucune idée de ce qui lui permet d'affirmer cela mais il la croit. Aussi, il entre dans l'armure et la Magicienne la referme sur lui.

    On ne voit pas très bien à travers les deux ouvertures faisant office d'yeux. Sa vision se trouble. Les murs de la cabane de la Magicienne laissent la place à des murs blancs. Comme chez la magicienne, il y a peu de meubles. Mais point d'athanor ou de créatures dans des bocaux. Là, il n'y a que quelques livres sur des étagères blanches ou en bois. Il y a deux malles bleues devant lui. Mais son attention est attirée par un raclement venant de sa droite. De l'autre côté d'une porte ouverte, un homme est penché sur une sorte de machine à écrire dont émane un halo lumineux. Lewis Patrick fait un pas dans sa direction. L'homme ne lui parle pas. Il se borne à taper sur son étrange machine et Lewis Patrick entend les mots résonner dans sa tête.

    « Bonjour Lewis Patrick Hatecroft. Je suis le Joueur. À l'occasion, on m'appelle aussi Demian ou Demian Hesse. Mais aujourd'hui, je suis le Joueur. Tout ne s'est pas passé comme prévu. Cellys et ses complices sont passés à l'action plus vite que je ne le pensais et tu n'as plus beaucoup de temps si tu veux sauver ton monde. La Magicienne a raison. Je peux faire quelque chose. Je peux décider qu'Atlach-Nacha ne finira pas sa toile aujourd'hui. Je peux décider que ce ne sera pas la fin du monde, que Sturkeyville ne deviendra pas la Capitale de la Douleur. Je peux décider que Yog-Sothoth ne viendra pas apprécier ce cadeau et récompenser ceux qui le lui ont fait. Mais je suis le Joueur. Je joue pour connaître la suite de l'histoire. Si je fais ça, l'histoire s'achève. Mais si je ne le fais pas... elle s'achève aussi. À moins que je ne choisisse de  jouer dans un monde ravagé par les Anciens... Lewis Patrick, tu connais l'expression « mourir pour renaître » ? Si tu acceptes de mourir pour renaître, pour vivre une autre histoire et de nouveau combattre les Anciens, je sauve ton monde. Mais tu as conscience que si tu accepte, ce sera un autre Lewis Patrick Hatecroft qui se réveillera demain. Tu ne seras plus le gardien d'ouvrages occultes. Tu ne vivras peut-être même plus à Sturkeyville. Il ne te restera que ton nom et ta volonté de combattre les Anciens et leurs adorateurs. Acceptes-tu ? »

    Et le joueur s'empare d'un dé à six face.

    « Pair, tu accepte. Impair, tu refuse. »

    Et le dé tombe sur six !

Feuille de personnage avec les règles de Bois-Saule :

Destin fatal : (Le Jugement) Le bien précieux est une chose légendaire, s'en emparer peut transformer votre destinée.
Chassé par : un monstre (un vampire ?).
Chasse : les cultistes.
Une question : Pourquoi ces rêves étranges ?
Une certitude : les bois de ses rêves sont en lien avec ceux de Sturkeyville. Il y a un mystère dans les bois de Sturkeyville.
Une croyance : ce qu'il y a dans les livres du mythe est malheureusement vrai. Notre monde est menacé.
Une vertu : il veut vraiment combattre le mal et protéger l'humanité.
Un vice : il est attiré par les forces obscures et combattre le mal par le mal lui donne un prétexte pour s'adonner à ces noires magies.
Un souvenir qui te hante : le rituel d'invocation d'un Sombre Rejeton.
Ta quête : la vérité et le triomphe de la Lumière sur les ténèbres incarnées par les Anciens et leurs adorateurs.
Tes symboles : le Bâton qui guide les fidèles & l'Essaim aux milles mains et aux milles visages.
Tu possède un objet important : un exemplaire des Unaussprechlichen Kulten.

Commentaires de Thomas :

A. Hatecroft Manor ? Un jeu de mots avec Lovecraft ?

B. Pour cette partie, j'ai l'impression que l'apport de Bois-Saule se borne à tirer l'historiette du jour. On devrait alors plutôt dire qu'il y a des bouts d'Almanach plutôt que des bouts de Bois-Saule

C. D'où vient le changement de carnation du héros ? Est-ce que c'est une conséquence d'avoir vécu un cauchemar de Coelacanthes ?

D. Tu innoves en introduisant des cauchemars de Coelacanthes différents de ceux que tu utilise d'habitude, c'est cool.

E. J'y pense comme ça, mais si tu cherches un cadre d'enquêtes surnaturelles contemporaine en Amérique du Nord à investir avec du Millevaux dedans, je te conseille chaudement L'Autoroute des Larmes, qui se prêterait certainement fort bien à un crossover Psychomeurtre / Grey Cells.

F. "Maintenant, il peut l'organiser à Hatecroft Manor. Il appelle donc certaines personnalités de Sturkeyville, les invite à cette « soirée de retour » et les charge également de faire circuler l'information. Il espère ainsi que la complice de Cellys sera là et qu'il pourra la confondre d'une manière ou d'une autre. " ça fait très Agatha Christie comme procédé :)

G. "Ne prêtant aucune attention à ce que lui raconte Lane, il poursuit sa lecture et apprend que le Ver Blanc vivrait dans la Contrée des Rêves. " On pourrait imaginer que Millevaux envahisse notre monde en transitant par les Contrées du Rêve, ce serait cool :)  [et ceci dit, c'est plus ou moins ce qui se passe dans Cœlacanthes, mais utiliser les Contrée du Rêve lovecraftiennes comme passage serait assez cool.]

H. "De l'autre côté d'une porte ouverte, un homme est penché sur une sorte de machine à écrire dont émane un halo lumineux." : j'adore la description d'un ordinateur vu par un homme de 1920 :)

I. Sacré ironie que le joueur propose un choix au personnage, mais tire ensuite un dé pour savoir ce qu'il choisit.

J. "Tes symboles : le Bâton qui guide les fidèles & l'Essaim aux milles mains et aux milles visages." : d'où tire-tu ces symboles ?

Réponse de Damien :

A, oui, c'est carrément ça Lewis Patrick Hatecroft = LPH=HPL love/hate etc. ^^

B, j'ai surtout joué avec Grey Cells au niveau technique. Bois Saule m'a servi pour poser certains éléments d'ambiance. ces derniers temps, j'ai pas mal utilisé Millevaux comme une contrée des rêves alternatives pour mes scénars de Chtulhu.

C, oui, c'est un effet du cauchemar. comme il est mort dedans, j'ai tiré sur la table de Cœlacanthes et voila.

D,j'ai pas fait exprès. je tire les cauchemars coelacanthes au hasard. des fois, je tombe sur les mêmes, des fois non. mais c'est toujours au hasard.

E, oui ^^ je suis déjà tombé dessus

F héhé, là je joue un "Socialite" c'est l'archétype du mondain dans Grey Cells et effectivement c'est plus pour jouer des scénars à la Christie. J'ai trouvé que ça collait bien avec le perso.

G,et oui, c'est ça, j'ai utilisé Millevaux comme une contrée des rêves et j'ai finis par tilter que si j'utilise plus Millevaux comme une menace de corruption de notre monde par cette foret que comme "terrain de jeu" cela vient justement de Cœlacanthes. je pense reprendre cette notion quand je me lancerai dans ma campagne de Mantra-Crasse-Millevaux.

H. j'ai un peu repompé ce passage sur le final d'un autre de mes solos ^^ mais j'aime bien cette idée que les persos puissent voir le joueur à l'œuvre mais lui non… ce serait casser la magie ^^.

I bah disons que j'essaie de ne pas trop tricher ^^ mais j'aime bien le meta-jeu comme ça. j'aimerais en faire plus.

J, ces symboles? ils sont sortis tout droit de Terres de Sang est Millevaux ^^ d'ailleurs, il faudrait que je me refasse un mix de Terres de Sang et Sphynx car j'ai eu une idée pour améliorer la jouabilité en solo en utilisant le questionnaire de préparation des ruines de la même façon que la fiche du serial killer dans Psychomeurtre. Il s'agirait de visiter les ruines et tenter de répondre à toutes ces questions: savoir qui vivait là, comment et pourquoi ils ont disparu etc.

voila, j'espère ne pas avoir été trop fouillis dans mes réponses car je ne suis pas sur le bon PC et n'est plus le CR sous les yeux. en tout cas, demain je me fais un ptit one shot de Silent Hill en version Sombre Max et je pense ensuite attaquer Mantra-Crasse-Millevaux avec de nouvelles incarnations de Haze, Corso et Lewis ?

Réponse de Thomas :

C. Ce qui est intéressant, c’est que dans Cœlacanthes, le changement de peau a en fait très peu d’influence : tout le monde s’en fout :) Alors que retransposé dans les USA des années 20, ça a beaucoup plus d’impact : le héros doit se cacher, etc.

G. Le thème de l’invasion des mondes par Millevaux est encore plus présent dans Millevaux Mantra.

J. En fait, la fiche du serial killer de Psychomeurtre est inspirée de la liste des révélations de Sphynx : le procédé est juste plus transparent et ordonné. Mais du coup, réincorporer la fiche de Psychomeurtre pour créer un liste de révélations plus transparente et ordonnée pour Sphynx, ce serait un intéressant renversement de situation :)

K. Cool pour Mantra-Crasse-Millevaux. Tiens-moi au courant !

Damien :

ouais, j'avoue que j'ai tiqué quand je suis tombé sur cette transformation car je me suis vraiment demandé comment j'allais m'en sortir. Limite, j'aurais préféré de bon gros tentacules dans le dos ^^ disons que comme Cœlacanthes aura été ma porte d'entrée sur Millevaux ça conditionne plus ou moins consciemment plein de choses dans ma façon d'intégrer Millevaux dans mes scenars. et comme je compte mélanger ces univers et jeux que sont Millevaux, la Crasse et Mantra, au final, ça devrait coller ^^ pour Sphynx, je me suis rendu compte que je le faisais de manière informelle mais je me suis dit que mon RP gagnerait peut-être en qualité ou fonctionnerait peut-être mieux si je formalisais cela justement. sinon, je continues mon Silent Hill que j'ai commencé en prenant pour situation de départ un texte court d'Anton Vandenberg publié sur sa page FB ^^ ensuite, je voudrais tester le jeu solo de Matthieu Bé et ensuite j'attaque la Crasse. Normalement, j'aurais 3 persos: 1 Mouche, 1 Cafard et un mort-vivant. les 3 bosseraient pour Black rain et enquêteraient donc sur le meurtre de l'Hommonde mais aussi sur une nouvelle manifestation de l'Entropie : Millevaux! dont les agents seraient les Horlas et les Cœlacanthes. Et je compte aussi intégrer (si je peux) une nouvelle sorte de créatures plus ou moins hostiles ^^ ensuite, quand j'aurais reçu Mantra, je compte en remettre une couche en terme de Méta-jeu en faisant de nouveau apparaître le personnage du Joueur que j'ai déjà "joué" dans d'autres solos. le Joueur serait donc un Ancien de Mantra et les 3 autres ses avatars de la Crasse. enfin, c'est l'idée... après, ça prendra ptete une autre forme, on verra bien. et côté technique, je pense jouer la mouche avec Grey Cells, le mort-vivant avec Black Star Rise et le cafard avec divers système mixé à Parasite (de Fabulo ^?.

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Auteur de Millevaux.
Outsider. Énergie créative. Univers artisanaux.
Ma page Tipee.

Thomas Munier

un jeu par mois, tranquille

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Re : [Systèmes Millevaux] Comptes-rendus de partie

CE N’ÉTAIT PAS LE PLUS MAUVAIS

Un solo par Damien Lagauzère qui tient place dans… Silent Hill ! Avec une invasion progressive par Millevaux et le vertige logique.

(temps de lecture : 1h37)

Joué le 19/04/2019

Ce solo a été joué avec l'aide de jeu Silent Hill écrite par Rémy Broknpxl et dispo ici

J'ai utilisé les règles de Lacuna et certains des Vertiges Logiques de Thomas Munier.
Il y aussi des "bouts" de Millevaux sous la forme de CÅ“lacanthes et de Bois-Saule (pour le final).
Certaines parties, enfin, ont été joué avec Strings.
Le MJ est joué par Muses & Oracles.

Avertissement sur le contenu : voir le détail après l’image

Trent Van Doren, cc-by, sur flickr

Contenu sensible : grossophobie.

L’histoire:
 Je prends un café à la terrasse de ce bar avec une vue sur le lac de Toluca. Je ne suis pas originaire de Silent Hill. J'ai atterri là par hasard. Ma moto est en rade. J'ai été obligé de m'arrêter. Le gars a jeté un œil et m'a dit qu'il pourrait s'en occuper dans la journée. Alors je suis bon pour une journée de tourisme forcé dans cette petite ville.
La serveuse s'approche. Elle est d'une laideur à faire tourner le lait.

« M. Singer, Paul Singer ? »

Elle m'informe qu'il y a un appel téléphonique pour moi au bar. C'est bizarre. Personne ne sait que je suis ici. Et mon portable ? Je fouille les poches de mon blouson. Rien ! J'ai dû le laisser dans une des sacoches de ma moto.

« Paul Singer, j'écoute !

Faucheur Zero... Les Horlacanthes ! »

Cette voix m'est familière mais je n'arrive pas à la resituer.

« Vous êtes ?
Je suis Contrôle. Je ne suis pas ton ennemi. Je ne suis pas ton ami non plus. Mais je peux t'aider. Appelles-moi quand tu en auras besoin.
Je ne comprends pas. Pouvez-vous être un peu plus... explicite ?
Pense à nos Chairs Disparues. »

OK. Ce doit être une blague. Peut-être un des gars du garage. Il aura su où me trouver, il connaît mon nom et aura voulu rigoler un bon coup. Je ne relève pas. Mon café m'attend. La serveuse n'est pas au bar. Elle n'est pas en terrasse non plus. Je m'installe et finis mon café. Je ne le remarque pas tout de suite mais... il n'y a personne. Personne n'est passé là depuis un bon moment et je n'ai pas revu la serveuse. Ce n'est pas très grave, ma consommation est déjà payée. Mais personne dans les rues, pas le moindre bruit de voiture, c'est déjà plus étrange. Je me lève et m'en vais sans laisser de pourboire.
Je prends le chemin du garage et je ne croise personne dans les rues. Par moment, j'ai envie de me mettre à crier « Il y a quelqu'un ? » mais je ne le fais pas. Ce serait ridicule, non ? Et tout d'un coup, je me sens mal, très mal. Ce n'est pas seulement de l'angoisse ou de la peur. Cette situation est stressante, c'est sûr, mais il y a autre chose et je ne sais pas quoi. Je suis seul mais... je ne le suis pas...
J'entends quelque chose derrière moi. Je me retourne. Qu'est-ce que c'est que ça ? Ça se tient debout et ça rampe en même temps. C'est rosâtre, grisâtre. C'est de la chair malade. Je reconnais des membres humains, des mains, des pieds. Et des têtes ! Et UNE tête ! On dirait la serveuse du café. La moche. Et là, c'est pire encore. Qu'est-ce que c'est que ça ? Si c'est un costume d'Halloween, c'est le plus atrocement réaliste que j'ai jamais vu. Avec prudence quand même, je m'approche. La chose, la serveuse ?, semble ne porter aucun vêtement. Elle avance vers moi, moitié marchant, moitié rampant. Je ne sais pas en quoi peut être fait ce costume. De la mousse de polystyrène, un truc expansé, du plastique, je ne sais pas mais c'est hyper réaliste en tous cas. Saisissant ! Le top du cosplay !
Ce truc doit être hyper lourd à porter. Elle (?) se redresse péniblement. De toute sa hauteur, elle est plus grande que moi. Et pourtant, je fais un bon mètre 85 ! Et, de plusieurs appendices ressemblant à des bras jaillissent plusieurs lames semblables à des faux !

Faucheur Zero ?

OK, on ne joue plus. Je me casse en courant ! Vu sa masse, semer ce truc n'est pas compliqué mais... je ne veux pas penser à celui ou celle qui va croiser sa route ! Je cours jusqu’au garage. Je veux récupérer ma moto. Et connaître le fin mot de cette sale blague. Il ne me faut pas longtemps pour me retrouver devant le garage. Il n'y a personne. J'appelle. Rien. Ma moto est là. Et, évidemment, elle ne démarre pas. Je cherche mon téléphone mais je ne le trouve dans aucune des deux sacoches.
Je vais au comptoir. Toujours personne à l'horizon mais un téléphone. J'appelle chez moi.

« Contrôle, j'écoute !
Qu'est-ce que c'est que cette blague ? Vous vous foutez de moi ou quoi ?
Non ! Ce ceci n'est pas un jeu.
Qu'est-ce qui se passe ici ? Où sont les gens ? Pourquoi il n'y a personne dans les rues ? Et c'est quoi ce truc, là ?
Ne le prends pas sur ce ton. Je ne suis pas ton ennemi, mais je ne suis pas ton ami, non plus. Tu vas devoir t'en sortir mais tu n'es pas seul. Tu peux compter sur moi, mais...
Mais quoi ?
Reviens sur tes pas... »

Et il a raccroché. Revenir sur mes pas ? Retourner dans la rue où j'ai vu ce truc ? Pas très motivant mais... pourquoi pas après tout. Ce n'est pas un jeu mais ai-je d'autres choix que de le jouer ?
Dehors, les rues sont toujours vides et un épais brouillard est tombé d'un coup. La température est tombée, elle aussi.

Ça me rappelle cette randonnée qu'on avait faite entre potes. C'était il y a longtemps. On était huit et il y avait des filles. Il s'agissait entre autres de les impressionner, de leur montrer qu'on savait se débrouiller dans la nature et tout. Mais nous avions marché moins vite que prévu et la nuit, et la température, étaient tombées avant que nous n'ayons atteint le gîte d'étape. Nous n'étions pas assez couverts. Tout le monde commençait à être fatigué. L'ambiance était devenue tendue. Le silence qui régnait était à couper au couteau. Je me souviens clairement avoir pensé que le premier d'entre nous qui l'ouvrirait dirait une énorme connerie qui non seulement plomberait l'ambiance mais risquait même de gâcher la suite du séjour. Et je ne voulais pas que ce soit moi. Alors, je ne disais rien alors même que j'en avais vraiment marre de marcher dans le noir et le froid et que j'en avais marre d'entendre les autres geindre.
Alors, pour me changer les idées, je pensais à autre chose. J'essayais en tout cas. En fait, je sais que j'avais clairement en tête que j'avais voté pour cette randonnée parce que j'ai peur de la mer. Je n'ai pas peur de l'eau. J'ai peur de la mer. Je ne sais pas si c'est le syndrome des Dents de la Mer et la peur d'être dévoré par un requin ou si c'est quelque chose de plus freudien mais je déteste la mer. Je me forçais à garder ça en tête. Ça m'aidait à mettre un pied devant l'autre.
Et mes pensées s'envolaient. Je n'étais plus vraiment là. J'étais, je suis, dans une caverne. Il fait sombre et humide. Je n'y vois quasiment rien. Pourtant, sur une paroi, je vois de quoi accrocher un flambeau. Je rêvasse. C'est bizarre comme rêverie. Ce doit être à cause de la fatigue. Mais ça me permet de mettre de la distance justement. Et soudain, on m'agrippe par l'épaule. Je me retourne et mon regard se fixe sur un œil trop maquillé. Marcy ! Qu'est-ce qu'elle me veut ? Elle sourit. Elle m'explique gentiment que j'étais en train de m'endormir et que j'ai failli tomber. Les autres ricanent et me traitent de somnambule. Je suis fatigué, énervé, je les envoie paître. Marcy tente de calmer le jeu. J'en remets une couche et fais allusion à la couche de maquillage dont elle s'est tartinée le visage et qui la fait ressembler à un œuf de Pâques.
Et voilà, je l'ai fait. J'ai ouvert ma gueule et j'ai plombé l'ambiance...

Pourquoi me souvenir de ça maintenant ? Marcy... Ce n'est pas qu'elle était moche mais... elle ne me plaisait pas. Cette randonnée avait été organisée, aussi, pour créer quelques couples si c'était possible. Mais celui-là ne pouvait pas fonctionner, c'est comme ça. Après, OK, j'ai peut-être été inutilement blessant mais j'étais crevé et c'était peut-être pas la peine de m'en vouloir comme ça au point de tirer la tronche à toutes les soirées entre potes où on se croisait.
Et maintenant, où suis-je ?
Toluca Cemetary, indique le panneau. Mes pas m'ont finalement ramené près du lac. Mais pas au café. C'est peut-être aussi bien. Mais un cimetière... Est-ce vraiment mieux ?
Un éclat, un reflet, attire mon attention un peu plus loin. Merde ! Il y a du monde dans le cimetière ! Un homme et une femme. Elle a un couteau de cuisine et s'apprête à poignarder l'homme qui lui fait face. Je crie ! Les deux se figent mais aucun ne se retourne vers moi. La femme ne veut pas perdre sa proie des yeux et lui... c'est un peu la même chose. Je cours vers eux, espérant que la femme ne commettra pas l'irréparable.
C'est un peu surréaliste mais j'ai l'impression qu'ils m'ont attendu. L'homme est on ne peut plus fébrile. Il tremble. La femme est d'un calme olympien, impassible. Je la regarde et la trouve sale... et grosse aussi. De près, on dirait une grosse baleine dégueulasse. Un amas de chair gluant et armé d'une lame... Faucheur Zero ?
Et là, j'ai peur que ça parte en sucette.
Et j'ai raison d'avoir peur.
Ça part en sucette !
La grosse se retourne vers moi. L'homme reste immobile, tremblant. Il se borne à tourner lentement la tête vers moi. Il se mord les lèvres. Et elle lève son couteau dans ma direction. Gênée par sa propre graisse, ses mouvements sont maladroits. Je pourrais m'enfuir mais...
Je lui enfonce mon poing dans la figure !
Et mon poing s'enfonce et s'enfonce et s'enfonce dans sa chair. Elle va m'avaler si je ne fais rien ! Je tente de retirer mon poing de sa face. Mais ça ne va pas tout seul. Elle mord et j'y laisse de la viande. Je regarde mon poing en sang et aperçoit la lame s'abattre.
Je hurle alors que le couteau s'enfonce dans mon épaule. Je tourne la tête vers l'homme, toujours immobile à se mordre les lèvres. Je donne un coup de pied à cette folle. L'effort fait saigner ma blessure mais elle me lâche. Je ne veux pas en savoir plus. Je m'enfuis en courant.
Mon cœur bat à tout rompre. Mon épaule me fait atrocement mal. J'ai besoin d'aide, de soin. Et cette putain de ville est toujours déserte. Sur qui puis-je compter ici ? Personne ! Si, lui. Contrôle. Il me faut un téléphone.

Blue Creek Apartments. Je ne m'attends pas à y trouver qui que ce soit. Cette ville est déserte et il n'y traîne plus que des psychopathes... et moi. Mais au moins je devrais y trouver un téléphone. Le hall d'entrée est mal entretenu. Il y a de la poussière. Les murs sont abîmés par l'humidité. Ça sent mauvais. Par acquis de conscience, je frappe à une porte. Évidemment, pas de réponse. Je tente d'ouvrir la porte et, à ma propre surprise, elle s'ouvre.

Je ne m'attends pas à trouver qui que ce soit mais j'appelle quand même. Et effectivement, personne ne me répond. Pour autant, j'ai l'impression qu'il y avait quelqu'un il y a peu. Il y a des vêtements un peu partout, de la vaisselle dans l'évier. Peut-être que si j'attendais...
Je trouve le téléphone.

« Allô, Contrôle ? J'ai besoin d'aide...
Ah bon ?
Oui, je ne comprends rien à ce qu'il se passe. Cette ville. Elle est déserte. Il n'y a que des monstres ou des grosses folles psychopathes.
Elle est déserte ou il y a des monstres ? Sois précis !
OK, euh oui pardon. Elle est quasiment déserte. Et les seules personnes que j'ai rencontrées sont soit des monstres soit des psychopathes qui ont essayé de me tuer. J'ai pris un coup de couteau à l'épaule et il faut qu'un médecin s'en occupe.
Vas à l'hôpital alors.
Oui, mais euh... est-ce qu'il y aura quelqu'un là-bas ?
Tu le sauras en y allant ! Que veux-tu de plus ?
Euh... je ne sais pas. Je voudrais comprendre. Ce n'est pas normal... cette situation... C'est insensé.
Si tu veux comprendre, commences par te poser les bonnes questions. Et non, ce n'est pas insensé ! Il y a du sens. Mais c'est à toi de le trouver ! Réfléchis, Paul. Et en parlant de réfléchir, t'es tu seulement regardé dans la glace ? »

Et je suis resté là, interdit, le combiné à la main alors que Contrôle venait de me raccrocher au nez.
Dans la salle de bain, je cherche de quoi nettoyer ma plaie. On dirait que ça ne saigne plus, c'est toujours ça de pris. Rien ! Pas d'alcool, pas de pansement. Au moins, il y a l'eau courante mais est-ce que je ne vais pas choper une infection ? L'eau est tout sauf transparente. On dirait de la rouille.
Et j'ai eu un nouveau choc quand je me suis regardé dans la glace. Je ne me suis pas reconnu. J'avais pris, combien ? 20 ? 30 kilos ? J'étais devenu une horrible baleine. Comme l'autre folle. Comment c'était possible alors que je n'avais rien avalé depuis... le café sur le bord de Toluca Lake. Ça n'a aucun sens !
Pourtant, Contrôle m'a dit de me regarder dans la glace et de réfléchir. Il a dit que tout ça avait du sens et que je devais me poser des questions. Mais quelles questions me poser ? Par où commencer ? Une question s'impose. Pourquoi moi ? Qu'est-ce que j'ai fait pour mériter ça ? Rien ! J'ai rien fait pour mériter ça. Je regarde autour de moi. La déco a changé. Pas en bien. Les murs sont devenus rouges. Rouge sang ! Ils ont une drôle de texture, dégoûtante, molle, comme de la... graisse. Mes doigts s'enfoncent dedans quand je les touche. Je sors de la salle de bain mais j'ai du mal à me déplacer avec toute cette graisse. Comment c'est possible de grossir comme ça en un clin d’œil ? Cette chair m'encombre. J'étouffe. J'ai mal. Je ne me sens pas bien et... je me sens moche !
Je me dandine grotesquement jusqu'au salon. Quelqu'un se tient là, debout. Quelqu'un ou quelque chose. Encore un monstre. Ce truc fait plus de deux mètres de haut. Il a sur les épaules une sorte de cape faite d'un tissu moisi et troué. Son visage, sa tête... ce sont des plaques d'os. Au fond de ses orbites, ses yeux sont noirs. Ses bras - ses quatre bras ! - se terminent par des griffes acérées. Il me fixe et, avec une diction impeccable, il me dit :

« Il va falloir faire fondre cette chair. »

Et je me mets à courir aussi vite que je peux.
Je me précipite dans le couloir, je fonce vers la porte d'entrée de l'immeuble. Mon cœur bat à plus de 100 à l'heure. Il va exploser ! Une fois dehors, je suis de nouveau dans le brouillard. L'immeuble derrière moi a repris son apparence normale. Je regarde mes mains et ce ne sont plus ces horribles saucisses. Le trop plein de chair a disparu. J'ai repris mon apparence normale.
J'ai peur.
Je dois aller à l'hôpital.

Ma blessure ne saigne plus et ne me lance pas trop. Mais je dois quand même montrer ça à un médecin, ne serait-ce que pour éviter tout risque d'infection. Les rues sont toujours aussi désertes. Le brouillard est toujours aussi épais mais j'arrive à me repérer et trouve assez facilement l'Alchemilla Hospital. Mais vu sa façade, je me demande s'il est encore en activité.
À l'intérieur, je n'entends pas un bruit. Il n'y a personne. J'appelle. Rien ! L'endroit semble abandonné mais il y a du matériel qui traîne ça et là. Peut-être qu'en fouillant un peu je trouverais de quoi nettoyer ma plaie. À défaut de trouver un médecin compétent. À tout hasard, je jette un œil sur le comptoir de l'accueil. J'y cherche un téléphone qui me permettrait de contacter Contrôle mais... rien.
Je passe derrière le comptoir à la recherche d'un plan ou de quoique ce soit qui me permettra de trouver là où le personnel stockait son matériel. Et si j'en crois le document que je viens de trouver, je dois me rendre au 4è. Maintenant, reste à savoir si l'ascenseur fonctionne encore.
Merde ! Les portes se referment. La lumière s'éteint et la cage ne bouge pas. Je tente d'ouvrir les portes. Je parviens à les entrouvrir mais il m'en coûte. Je me faufile à travers l'étroite ouverture. Heureusement que j'ai retrouvé ma silhouette normale. Si j'étais resté aussi gros que tout à l'heure, j'aurais été piégé ici pour un bon moment.
Par contre, il s'est passé quelque chose. Je ne suis pas dans le couloir par lequel je suis entré. OK, je respire un grand coup. Je ne devrais plus me prendre la tête avec ce genre de « détails ». D'après Contrôle, tout ça a du sens. Je finirai bien par trouver lequel.
Ce long couloir a son mur gauche entièrement constitué d'un gigantesque miroir. Là, tout y est réfléchi à l'identique, sauf moi ! Ce n'est pas moi dans le reflet. C'est... Marcy ? Et elle est... grosse ! Non, elle n'était pas grosse comme ça dans mon souvenir. Je fais un pas en avant et elle avance aussi. Je fixe son regard. Elle détourne les yeux. Elle me regarde par en-dessous et je lis de la haine dans son regard. Elle me hait, pourquoi ? Parce que je l'ai repoussée ? Hey ! Je ne suis pas obligé d'aimer tout le monde, si ? C'est pas ma faute si elle ne me plaît pas !
Je ne formule pas ces pensées à haute voix mais pourtant elle se met à pleurer. Par réflexe, je tends le bras vers elle. Elle ne me plaît pas mais je ne la déteste pas. Ma main touche le miroir. Ma main est paume contre paume avec la sienne. Le miroir nous sépare. Sincèrement, je veux bien faire quelque chose pour qu'elle arrête de pleurer mais ce miroir m'en empêche. Je continue de la regarder et pense aux mots de Contrôle. Réfléchir, les Chairs Disparues... peut-être qu'elle était grosse avant que je la connaisse. Peut-être que refuser ses avances a fait remonter des choses et l'a rendue plus triste que je ne l'aurais imaginé ? Réfléchir, le miroir... Peut-être que je l'ai repoussée certes parce qu' elle ne me plaît pas mais aussi parce qu'elle me « renvoie » quelque chose de désagréable, qu'elle me force à réfléchir, à voir en face quelque chose de moche chez... moi ?
Je me sens alors cruel et superficiel. Je ne connais pas le passé de Marcy mais peut-être que dans le passé elle a été grosse et qu'elle en a souffert. Peut-être que ça lui a coûté de gros efforts pour perdre du poids – cette Chair Disparue – et moi... je me suis comporté comme un connard. Je n'ai pris aucun gant pour lui signifier que je n'étais pas intéressé, que je ne la trouvais pas à mon goût et que, finalement, tous ses efforts n'avaient servi à rien.
Je détache ma main du miroir. Je dois trouver un téléphone et demander à Contrôle si c'est bien ça. Si oui, je dois trouver Marcy et m'excuser. C'est ça, hein ? Ça me fera quitter cette ville pourrie, hein ? Ouais, c'est ça ! Je présente mes excuses et quitte Silent Hill pour aller faire la fête à Noisy Valley, hé !
Et Marcy lève les yeux vers moi. Son expression a changé. Elle a l'air réjouie, sûre d'elle. C'est ça ? J'ai trouvé la clé de cette putain d'énigme ? J'ai un doute. Son image change de l'autre côté du miroir. Elle devient floue. Elle grossit à toute vitesse. Elle tape du plat des mains contre le miroir qui se met à trembler. OK, je ne vais pas attendre là les bras ballants. Je me tire en courant !
Mais je n'ai pas le temps de retourner à l'ascenseur que le miroir vole en éclats. Et Marcy, qui ne cesse de grossir, court après moi. Elle pose une patte difforme sur mon épaule blessée et je pousse un cri. Elle serre fort. Je défaille. Je manque de tomber mais c'est elle qui me tient debout. Mais ma vue se brouille sous l'effet de la douleur. Tout devient noir.

Je ne suis pas un mec parfait. Mais je ne suis pas non plus le plus mauvais. Il y a pire, nettement pire. J'ai quand même fait des trucs bien dans ma vie. Je ne suis pas un connard égoïste et superficiel. Pas tout le temps. Des fois, oui. Mais pas tout le temps. Je suis aussi un mec bien des fois.
Ce cauchemar semble me reprocher d'être superficiel parce que j'accorde de l'importance à l'apparence des gens mais je suis aussi sensible à la beauté des choses, de la nature en général. Et ça, c'est vrai, c'est sincère. C'est pour ça aussi que j'avais voté pour cette randonnée en montagne. Parce que j'aime cette beauté, cette perfection de la nature. C'est rassérénant, rassurant. C'est beau. C'est dans des endroits comme ça qu'on peut vivre des moments parfaits. Et c'est ce genre de moments que je voulais partager avec mes amis. Est-ce que ça fait de moi un salopard ?
Mais il a fallu que tout soit gâché par ces traînards qui nous ont fait arriver en retard au gîte ! Que tout soit gâché par Marcy qui me demande plus que je n'étais disposé à lui donner ! Merde ! Ce moment aurait pu, aurait dû être parfait et ces cons ont tout gâché ! Et moi... j'ai tout gâché en perdant mon calme. Je n'aurais pas dû m'énerver comme ça. Je n'aurais pas dû envoyer paître tout le monde, je n'aurais pas dû tirer la gueule et j'aurais dû être plus cool avec Marcy.
Je ne suis pas un mec parfait. Mais je ne suis pas non plus le plus mauvais. Il y a pire, nettement pire. Mais des fois, je peux être un connard...

Et maintenant ?

Je me réveille... à l'hôpital. Je suis dans une chambre, allongé sur un lit. Je suis toujours à Silent Hill. Les murs sont dégoûtants et suintants. Je vois le brouillard à travers la fenêtre. On dirait que mon mea culpa n'a pas suffi. Mais bordel ! Qu'est-ce que cette ville veut de plus ?
Je me lève et regarde ma blessure. Elle ne s'est pas nettoyée toute seule mais la douleur s’atténue. Je vais pour sortir de la chambre. Elle s'entr'ouvre mais quelque chose bloque derrière. Je pousse, je force. Les vibrations remontent jusqu'à mon épaule et me causent une douleur difficilement soutenable. L'espace d'un instant, ma vue se brouille. Je glisse par terre, m'adosse au mur et reprends lentement ma respiration. Je sens mon cœur ralentir, la douleur pulser un peu moins. Mais, je le sais bien, ça ne suffira pas. L'espace d'un instant, j'ai peur d'être coincé dans cette chambre jusqu’à la fin de mes jours.
Je repense à Contrôle. Il n'est ni mon ami ni mon ennemi. Je ne sais pas d'où il sort celui-là. Il m'a dit de réfléchir. Il m'a mis en garde contre le Faucheur Zero et les Horlacanthes. Il a parlé des Chairs Disparues. Ces mots et ces idées tournent en boucle dans ma tête. Je les laisse faire. Je n'ai plus que ça à faire de toute façon.
Ces mots et ces idées, je tente malgré moi de les attraper, de les assembler, d'en faire quelque chose qui a du sens. Je pense à la montagne, à cette beauté que j'espère revoir un jour. J'ai peur. J'ai peur de ne pas y arriver. Pas seulement arriver à sortir de cette chambre et de cette ville pourrie. J'ai peur de ne pas y arriver... tout court. De ne pas arriver à faire face. De perdre le contrôle. Est-ce cela que m'ont renvoyé Marcy et les autres ? Tout ne s'est pas passé comme prévu et moi... j'ai pété un plomb. J'avais envie que tout soit parfait, que tout se passe comme prévu parce que... je gère. La situation est sous contrôle, son MON contrôle. Il ne peut rien m'arriver. Je gère. Je contrôle. Contrôle ? Lâcher prise. C'est ça ma difficulté ? Lâcher prise ? Accepter de ne pas tout contrôler, jusqu'à mon propre corps et mon propre esprit que je contrôle. Je contrôle mon esprit, je lui rends son calme et sa tranquillité quand je suis en montagne, là où tout est majestueux et... figé. Pas comme la mer, toujours animée, en mouvement, déchaînée et... incontrôlable. Le corps, c'est son absence de contrôle qui a fait de Marcy une grosse. Et c'est d'avoir récupéré le contrôle qui lui a fait perdre du poids. Mais ai-je raison de voir les choses ainsi ? Contrôle m'a dit de réfléchir. Le miroir. Le miroir me renvoie une image. Il projette. Mais là, c'est moi qui projette des choses. Je ne sais rien du passé, des pensées profondes et intimes des uns et des autres. C'est moi qui projette sur eux ma perception de cette notion de contrôle parce que... j'ai envie d'y voir confirmer que moi je contrôle.
Je dois en finir avec ça. Je dois apprendre à lâcher prise, accepter de ne pas tout contrôler, que tout ne soit pas parfait et... que ce n'est pas grave.
Et je dois trouver un moyen de sortir d'ici.

La douleur, l'ennui, le temps qui passe... J'avais fini par somnoler, puis m'endormir quand je fus réveillé par une sirène, comme celle qui annonce la fin du boulot à l'usine ou un bombardement imminent. Je sursautais et me rendis compte que je n'étais plus à l'hôpital. Je n'étais plus dans une chambre. Je ne sais pas comment mais je m'étais retrouvé dehors, dans la forêt.
Le brouillard est toujours là, omniprésent. Il fait presque nuit et je n'y vois quasiment rien. Je me sens mal, fiévreux. Ça pulse douloureusement dans mon épaule. À force de ne pas être soigné, ça a dû s'infecter. Maintenant, chaque pas est difficile. Je transpire. Je respire mal. Mes pas me guident tant bien que mal vers un bâtiment en ruine. Ce qui reste de la structure est en acier. Il y a aussi des éclats de verre. Mais tout est envahi par la végétation. Il y a des tubes qui pendent de ce qui a été le plafond. À l'intérieur, il y a des traces de fluides séchés. Certaines sont marrons, d'autres jaunâtres. Je ne reconnais rien. Je suis littéralement dans le brouillard. Non loin, j'entends un hibou hululer. Je me retourne dans la direction et voit l'oiseau se poser sur l'épaule de cette chose que j'ai vu dans l'appartement, à Silent Hill. Cette tête en plaque d'os et ces quatre bras.
Nous nous regardons sans bouger. J'ai peur que si j'esquisse le moindre geste il ne jette sur moi et me tue. Si je ne fais rien, il me tuera aussi certainement. Je me sens à bout, au bout du chemin. J'ai fait ce que m'a dit Contrôle, j'ai réfléchi et j'ai fait mon mea culpa. Mais ça ne suffit pas, hein ? Ça ne TE suffit pas ? Toi, tu es là pour autre chose. Pourquoi ?

« Mais qu'est-ce que tu me veux, bordel ?!! »

Sur son épaule, le hibou déploie ses ailes, pousse un long hululement et s'envole. La chose me fixe de ses yeux noirs et me dit d'une voix claire et douce :

« Je suis le futur. »

Et une faux apparaît entre ses mains. Je cours, malgré la douleur.
Je n'ai que le temps de faire que quelques pas que je sens la lame s'enfoncer dans mon dos. Je la vois nettement ressortir par ma poitrine. La douleur fulgurante me fait prendre conscience de l'exacte position de mon poumon droit. Je sens la lame qui le transperce. Je vois le sang sur la lame.
Je vais mourir. En vérité, je suis déjà mort. Je suis mort depuis que j'ai mis les pieds à Silent Hill. Je suis même peut-être mort avant d'arriver. En vérité, je ne sais pas quand ni de quoi je suis mort. Je suis mort, c'est tout.
Que dira-t-on de moi ? Il n'était pas un mec parfait. Mais il n'était pas non plus le plus mauvais. Il y a pire, nettement pire. Il a quand même fait des trucs bien dans sa vie. C'était pas un connard égoïste et superficiel. Pas tout le temps. Des fois, oui. Mais pas tout le temps. C'était aussi un mec bien des fois.

GAME OVER

Réponse de Thomas :

A. "Ce n'est pas un jeu mais ai-je d'autres choix que de le jouer ?" Dur d'être un PJ...

B. Intéressant le chassé-croisé temporel. Je suppose qu'on aurait pu affiner en faisant littéralement passer le personnage d'une époque à une autre en emprunter certains passages (il y a avait un truc à faire avec le miroir).

C. Je me dis qu'à partir de cette expérience d'horreur urbain, tu pourrais avoir envie de tester S'échapper des Faubourgs... Mais je ne sais pas trop comment retranscrire le jeu en solo...

D. Le final joué avec Bois-Saule permet réellement une invasion de Silent Hill par Millevaux...

E. J'ai l'impression que c'est le plus littéraire de tes solos... C'est vraiment écrit comme une nouvelle !

Réponse de Damien :

A, c'est le pti clin d'oeil. le jdr est un jeu, Silent Hill est un jeu mais pour le PJ c'est du sérieux ^^

B, oui c'est parfois ce qui est un peu frustrant dans le jdr justement. il y a plein de pistes qui se dégagent mais une qui s'impose et si ce n'est pas une fausse piste... et bien on finit le scenar sans avoir pu creuser les autres. si cela avait une nouvelle ou un roman, là, c'est clair que certains éléments auraient soit disparus soit été approfondis justement.

C-oui, celui-là aussi je l'ai vu mais, j'avoues, pas eu le temps de mettre le nez dedans ? un étage de plus à la pile à lire ^^ vivement le chômage XD

D-Bois Saule est quand même vachement pratique pour ce genre de situation. il permet d'introduire des éléments typiquement millevaliens grâce à toutes ses entrées concernant lieux et créatures etc et avec un système de règles ultra light qui ne contredit pas celui que je peux avoir utilisé pour le début du scénar. et j'aime définitivement cette idée de Millevaux comme une maladie qui se répand de monde en monde pour les corrompre. là, j'aimerais alterner des scénars dans des mondes menacés par Millevaux avec des scénars qui se situeraient dans Millevaux ou un monde déjà bien contaminé. je verrais bien comment ça se passe ^^

E-je ne sais pas si c'est le CR le plus littéraire (surtout que ce sont toujours des 1er jets non retouchés) mais c'est vrai que celui-là a été particulièrement "bizarre " à jouer. je joue à Silent Hill dans la perspective du 2, donc très introspectif. Silent Hill dans ses différentes versions sont des produits et des versions du "problème" du PJ et là ça a vraiment une tournure non seulement pas prévue à l'origine mais finalement réellement introspective. Peut-être le plus introspectif de tous mes CR pour le coup.

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Auteur de Millevaux.
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Thomas Munier

un jeu par mois, tranquille

Inscription : 05 Feb 2008

Re : [Systèmes Millevaux] Comptes-rendus de partie

SOLITUDES CROISÉES

Suite de la campagne Millevaux Mantra. Quand l’errance de vagabonds désespérés ne finit jamais par se rencontrer. Un récit et une partie enregistrée par Claude Féry

(temps de lecture : 3 min ; temps d'écoute : 2h53)

Session jouée le 31/08/19

Le jeu : La Stèle au cœur des plaines, un jeu de rôle d'errance post-soviétique par Côme Martin

Lire / télécharger partie 1 (1h40)
Lire / télécharger partie 2 (1h13)

alex yosisof, cc-by-nc-sa

Les photos suivantes sont de Claude Féry, par courtoisie.

L'histoire :

La session proposée cet après-midi était comme trop souvent un peu trop ambitieuse.
J'envisageai une plongée dans Millevaux Mantra suivie d'une séquence de la Stèle au cœur des plaines.
La première partie de la session a consisté en la plongée dans un puits aux âmes pour échapper à une menace surgie dans leur Millevaux, vue successivement par chacun des personnages.

La seconde a consisté à envisager l'émergence dans un nouveau monde sous la teinte de Millevolodine.
Sur ce point nous avons plongé chacun dans nos turpitudes sans parvenir réellement à croiser nos préoccupations.
Les autres joueuses ont été très créatives.
Elles ressortent satisfaites de la session.
Merci Côme pour cet excellent jeu

Réponse de Côme Martin :

Merci à toi d'y avoir fait jouer !

Claude :

Afin de livrer un commentaire un peu plus étoffé sur notre réception de ta création, Côme, je dois préciser que nous n'avons pas l'habitude, à ma table, de l'offre de partage d'autorité narrative que propose Inflorenza.

Aussi, après une première lecture par mes soins, et une relecture individuelle par chacune des joueuses des cartons d'instructions, nous avons commencé (après avoir toutefois convenu que nos personnages seraient ceux que jouions dans la session précédente, contaminés par une Russie fantasmées post atomique) à évoquer des errances parallèles quoique menées de concert.
J'ai pris la première instance avec un figurant croisé auparavant, Anatole, devenu pour les besoins de la cause Anatoli Kameniev.

Et d'emblée, sur les suggestions des cartons d'instructions, le ton s'est affirmé sur un mode désespéré.
Ma contribution, un peu longue a probablement plombé l'ambiance. Et chacune des instances suivantes avait une teinte de souffrance et d'espoir absent.
Chacun est demeuré dans sa souffrance, sans que nous nous rencontrions, même si nous intégrions les apports des autres joueuses.

Cela tient également à l'intensité avec laquelle nous recevions, ce que nous pourrions qualifier comme confidences, de nos compagnes de voyage.
De fait, notre cheminement aurait pu être Solitude auquel on adjoint le pluriel, Solitudes donc, pour reconnaître nos efforts de conjugaison.

Même si nous avons raté le coche, le ressenti autour de la table était très positif.
Beaucoup d'émotions et de plaisir éprouvé à la découverte de ce cheminement dans les plaines. A cet égard, Gabrielle et Alexane ont souligné la force évocatrice des cartons de décor.

Thomas :

Merci beaucoup pour ce retour ! J'ai quelques questions :
A. Y aura-t-il un enregistrement audio ?
B. Tu précises que votre table n'est pas habituée à la narration partagée d'Inflorenza. J'aimerais préciser deux choses : Inflorenza dispose aussi d'un mode avec MJ si besoin. Et La Stèle au Coeur des Plaines est un jeu à part, ce n'est pas un théâtre pour Inflorenza. Même si Inflorenza dispose désormais d'un théâtre, Millevolodine, à l'ambiance très proche et qui, il me semble, cite La Stèle au Coeur des Plaines dans ces inspirations. Mais je pense que tu sais cela puisque je n'ai pas l'impression que vous ayez utilisé les règles d'Inflorenza. Avez-vous utilisé les éléments du théâtre Millevolodine ?

C. La Stèle au Coeur des Plaines propose de jouer les relations entre personnages, mais, à mon humble avis, n'est pas vraiment outillé pour (les cartes aidant surtout à décrire des décors et des rencontres avec des figurants). Partant de là, je ne suis pas étonné que vous ayez obtenu un récit de solitudes croisées. Je me demande ce que @Côme préfère comme résultat au final. Les solitudes croisées, ça peut être bien aussi.

Claude :

A. Oui il y a un témoignage audio, mais j'hésite encore à le diffuser, à savoir est il pertinent au regard du jeu.
B. Je me référais à l'offre de jeu d'inflorenza, considérant, après la mise en jeu qu'il devrait y avoir un plus grand niveau d échange au sein de chaque instance
B. nous avons lu le théâtre après la mise en jeu

Côme :

Oh moi tout me va, tant que les gens autour de la table sont contents ! J'ai tendance à penser que les relations entre personnages vont émerger naturellement, mais c'est vrai que ça demande peut-être un groupe rodé à ça. Cela dit, que ce soit par petites touches comme dans un film russe un peu lent c'est très bien !

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Auteur de Millevaux.
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